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他不信这些，但现在，他愿意试试。
香灰落在线上，没反应。
他闭了眼。
再睁眼时，线头微微颤了一下。
他没笑，只是把铜铃重新挂回腰间，双手结印，继续织。
吴守朴站回窗边，铜镜再次举起。
这一次，他没指望照出什么，只是把它当个凭依。
他盯着雾，盯着那片黑沉沉的谷口，手指按在镜框上，一下一下，像是在数心跳。
孙孝义往前走了半步。
刀尖离地一寸。
他没看任何人，只盯着那片黑雾。
雾还在升，越来越厚，已经遮住了血池的轮廓。
他知道里面有什么在等，也知道那东西一出来，就不会再有这种安静。
可现在，还不到时候。
他站着。
林清轩站着。
赵守一坐着，但雷劲未散。
钱守静靠着炉子，手没离开。
周守拙跪着，咒声未停。
吴守朴在高处，镜面映着雾。
没有人下令。
没有人说话。
但他们都知道，这一仗，躲不掉了。
雾爬过了焦土边缘，离药炉只剩三步。
赵守一***光一闪，逼退半尺。
钱守静把最后一把骨粉撒进炉底，火苗“噗”
地腾起，烧了三秒，又矮了下去。
孙孝义把刀换回左手，右手垂下，指尖一滴血落下来，砸在炉沿上，发出“滋”
的一声轻响，冒了一缕白烟。
雾停了。
就在药炉前一尺，不再前进。
仿佛它也知，这里还有人没倒。
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