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吴守朴还举着令旗，可旗尖已经垂了下来。
他看着雾里那片死地，嘴张了张，没发出声。
孙孝义慢慢转过身。
他走回岩下，每一步都像踩在刀尖上。
右臂的伤口又裂了，血顺着指尖往下滴，一滴，一滴，砸在旗杆上。
他在原位站定，左手握旗，右手按在刀柄上，眼睛盯着石墙方向。
雾还是那么厚。
他知道程度数一定在上面看着。
也许正蹲在墙头，嚼着生肉，喝着血酒，等着下面的人一个接一个掉坑里。
他没说话。
林清轩走过来，站到他左后半步，肩微颤，眼中含怒未泄，位置未动。
赵守一伫立右侧，双手垂于身侧，肌肉紧绷，目光低垂，未离开岩下集结地。
钱守静蹲坐于伤员旁，手中药囊空空，低头不语，仍在原地。
周守拙坐在岩石边缘，手中册子掉落脚边，双手抱头，未移动。
吴守朴立于队列前端，手扶腰间令旗，面色苍白，仍留守指挥位。
百人去了，没一个回来。
地上插着十几根长杆，歪的，断的，沾着血和绿液。
盾牌碎了，堆在坑边，像被狗啃过的骨头。
有把刀还插在土里，刀柄上缠着半截红布条，是出发前一个弟子系的，说能辟邪。
孙孝义看着那把刀。
他忽然想起枯井里的三年。
那时候他躲在井底，听见外面脚步声来回走，还有铁器碰撞声。
后来才知道，是姚德邦的人在搜庄，拿着铁叉一根根捅柴堆。
现在这声音，是不是也在骗他？
他没再问。
他靠着岩壁坐下，左手仍握着旗杆，右手按在刀柄上，闭上了眼。
风没起。
雾没散。
远处，石墙顶端，一道粗壮的身影缓缓站起。
程度数扔掉啃了一半的骨头，抹了把嘴，看着下方那片死寂的洼地，冷笑了一声。
“再来。”
他说。
然后他转身，走向雾深处。
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