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孙孝义说，“但现在不能走。
我们要在这儿待着，让他们以为我们怯了，乱了，垮了。
然后——”
他顿了顿，“我们再动。”
没人再说话。
火堆烧得慢了，光也弱了。
风从窄道那边吹过来，带着一股子湿气，还有点说不出的味道，像是铁锈混着烂泥。
孙孝义坐着没动，手还搭在膝盖上，指尖有点发凉。
林清轩也没动。
她一直盯着火堆，手又慢慢滑回了剑柄上。
赵守一靠在一块石头上，低头喝茶，一口一口，喝得很慢。
钱守静闭着眼，呼吸均匀，像是睡着了。
周守拙蹲在火边，手里又摸出那枚铜钱，翻来覆去地看，最后轻轻放在火堆边上，没再拿起来。
吴守朴站在外围，背对着火堆，眼睛一直盯着窄道深处。
他的剑还在鞘里，手搭在柄上，指节发白。
孙孝义抬起头，看了看天。
云层厚，看不见月亮，也看不见星。
只有火把的光照在岩壁上，影子拉得老长，落在身后那片刚刚安魂的空地上。
他没动。
他知道，那光不是希望。
可现在，它至少不是嘲讽了。
他慢慢把手从膝盖上拿下来，抹了把脸。
掌心全是汗，黏糊糊的。
他低头看了看，又抬头望向远处。
窄道尽头还有红光，一闪一闪的，像是地底有什么东西在烧。
他没动。
他知道，那光不是希望。
是通道。
他坐着没动，心已经顺着那股逆流的水，潜进了地底深处。
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