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但谁都没有解释。
艺术中心旁边有一家清吧，藏在拐角后面，门脸很小，招牌是暗色的，不仔细看会走过。
名字用的花体英文，拼不出是什么意思。
从小区走过去五分钟——和艺术中心很近。
这种"
近"
不是偶然。
林屿到的时候天已经全黑了。
他推门进去，空调冷气打在脸上，带着酒精和木质香薰混合的气味。
吧台后面一个调酒师在擦杯子，动作懒洋洋的。
座位空着大半。
角落卡座里，沈砚已经在了。
他穿了一件深灰色的亨利衫，袖口卷到小臂，露出前臂上清晰的肌肉线条——不是健身练出来的鼓胀，是扛摄影器材扛出来的精瘦。
面前放着一杯琥珀色的酒，冰块已经化了一半，杯壁上挂着细密的水珠。
他靠坐在沙发里，姿态放松，两个手肘搭在沙发靠背上——像是坐在自己家的客厅。
"
坐。
"
沈砚抬了抬下巴。
林屿在他对面坐下。
卡座的灯光是暖黄色的，从侧面打过来，半张脸亮半张脸暗。
沈砚的表情看不太清楚，但他的轮廓很清晰——鼻梁挺直，下颌线利落，短发修剪得整齐，鬓角剃得很短。
他推了一杯透明的水到林屿面前，不是酒。
"
你妈让我别给你喝太多。
"
他说这话的时候还没打电话。
但他已经预设了母亲会说什么。
"
她打电话给你了？"
"
还没。
"
沈砚端起自己的杯子喝了一口，冰块轻轻碰撞。
"
她会打的。
"
这个回答比任何回答都让林屿不舒服。
沈砚不是在猜测——他是在陈述一个必然会发生的日常。
像在说"
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