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僵的，凉的，轻得像一团干透了的草。
不是活的。
从来便不是活的。
良岑的手悬在那只死鼠上方，悬了很久。
然后他的指尖落下去，触到了那层灰褐色的皮毛。
触感是粗粝的、干涩的，像一把随时会碎成齑粉的枯叶。
他从前也见过死物。
不止见过。
他亲手葬过。
姑苏城外的乱葬岗，那些无人收殓的尸骨，他替它们诵经，替它们覆土，替它们送完最后一程。
他站在那些尸体中间，闻着腐肉与泥土混在一处的气味，心里是平静的。
甚至可以说是温煦的。
因为他知道它们去了哪里，知道幽冥的河水会将它们送到该去的地方。
他是丧葬之神。
死亡于他而言，不过是一桩需要妥帖打理的差事。
可此刻，他的手指落在这只老鼠的皮毛上，落在这具轻得几乎没有重量的尸体上——
他的手开始发抖。
不是虚的那种抖。
是怕的那种抖。
从前他是神。
死亡站在他面前，隔着一层神位，隔着一层悲悯，隔着一层“你归我管”
的从容。
他望着那些死去的人，像望着一片落在水面上的叶子。
他知道叶子会漂去哪里，知道水流的速度和方向，知道河岸的形状与尽头的风景。
所以他从不害怕。
可现在他不是神了。
他是一具凡人的躯壳，蹲在一间被封死的地窖里，手指底下是一只饿死的老鼠。
而他自己，正在饿死。
良岑只觉一盆冰水猛地从头浇到脚。
那股寒意不是从皮肤往骨头里走的。
是从骨头缝里往外炸的。
炸得他整个人像被什么东西从当中劈开了。
胃液逆着寒意往喉管里涌，酸涩的、滚烫的，堵在嗓子眼里，吐不出也咽不下。
他弯下腰，干呕了一声，又干呕了一声，却什么都呕不出来。
胃里是空的，早就空了，连酸水都快干了。
他呕出来的只有气。
只有那一点可笑的、自欺欺人的奢念。
以为榭瑾不过是恨他，不过是怨他，不过是要关他一阵子出气。
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