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身下铺着不知道什么材质的织物，触感像丝绸，但比丝绸更柔软，带着微微的温度。
这不是地铁站。
这不是任何一个他认识的地方。
林澈猛地坐起来，牵动胸口的钝痛。
他低头，发现自己还穿着加班时的那件灰色卫衣和黑色运动裤，但衣服是干的，鞋也被脱掉了，整齐地放在榻边。
有人动过他。
他环顾四周。
房间不大，陈设极简。
一张矮榻，一张木桌，桌上放着一盏灯——不是电灯，是某种发光的石头，被镂空的金属外壳包裹着，散发出暖黄色的光芒。
墙上挂着一幅字，书法是他没见过的字体，笔画遒劲，透着某种凌厉的气韵。
窗外有光透进来，不是日光灯的白，是真正的、属于白昼的光。
林澈站起来，走到窗前，推开窗——
他愣住了。
窗外是云海。
不是比喻。
是真的、翻涌着的、一望无际的云海。
白色的云雾在他脚下数百米处缓缓流动，像一片沉默的海洋。
云海之上，是蓝得不真实的天，比他见过的任何天空都要深邃，像一块被洗过的蓝宝石。
而在这片云海之上，悬浮着山峰。
一座座山峰凭空矗立在云层之上，没有根基，没有支撑，就那么悬浮着。
山峰之间有瀑布倾泻而下，水落入云海，不知流向何方。
最远处的那座山峰上，隐约能看到建筑物的轮廓——飞檐翘角，像是古画里的楼阁。
有人御剑从天空飞过。
一个人。
踩在一柄长剑上，衣袂在风中猎猎作响。
他从远处飞来，掠过林澈所在的建筑上空，又消失在另一座山峰之后。
林澈的手攥紧了窗框。
他的大脑在疯狂运转，试图为眼前的景象找到一个合理的解释。
全息投影？集体幻觉？他在做梦？
然后他听见身后的门开了。
林澈转过身。
黑衣人站在门口。
他换了一身衣服，依然是黑色，依然是简洁的款式。
脸上的血迹已经清洗干净，露出完整的面容——比林澈在地铁站看到的更年轻，大约二十五六岁，眉骨很高，眼窝略深，显得那双黑色的眼睛格外深邃。
他的左肩缠着绷带，白色的布料下隐约透出药草的气味。
他靠在门框上，看着林澈。
“你醒了。”
声音很低，带着伤后未愈的沙哑。
林澈张了张嘴，很多问题涌到喉咙口，最后只挤出一句：“……你是谁？”
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