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他没有吻我。
不是我不想。
是他停在离我的唇只剩一寸的地方，停得游刃有余，像一个早就尝过的人，故意把那一口留到后面。
我喉咙有点干渴，莫名期待他的靠近。
两年了，我以为那点想被人靠近的渴，早被我连同别的什么，一起锁进了抽屉。
可它此刻醒了，在他停住的那一寸里，醒得我自己都心慌。
这一寸的距离，逼我把他整张脸看了个清楚。
睫毛压下来的弧度，鼻梁到唇的线条，唇角那一点似笑非笑的弧，近得过分，却挑不出一丝破绽，像被人反复打磨过、专门拿来叫人失神的。
我心里那点"
他不过是我描出来的几行字"
的底气，被这张脸，晃得七零八落。
我描得出他危险，描得出他偏执，可我没想到，亲手描出来的东西，会美得让我连呼吸都乱了节奏。
他的唇贴着我的耳，极轻，几乎没有重量，把我那句"
你是谁"
，原样吐了回来。
"
你是谁。
"
他重复得很慢，在舌尖上掂量它的分量。
然后，低低地笑了一声，那笑意贴着我的皮肤，比触碰还烫。
"
奇怪。
"
他说，"
写下我的人，反过来问我是谁。
"
我浑身一僵。
这句话不对。
它不该出现。
一个刚刚被生成出来的角色，不该知道自己是被"
写"
出来的。
这超出了任何一个开场该有的边界。
可他就站在那里，逆着满城灯火，眼睛里那点笑意一点也不慌。
仿佛我们之间这点身份的颠倒，他不但清楚，还很享受。
仿佛被人创造出来这件事，在他看来，不是软肋，是把柄，是我递到他手里的、关于我的第一个秘密。
我后背贴着冰凉的玻璃，能退的地方已经退完了。
"
退后。
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