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我升了职级，搬进了那间小公寓，给那张争了半天才买的方餐桌配齐了椅子。
周末，我回了一趟家。
我妈见我清减了，心疼得直念叨，把那罐等了我很久的咸菜硬塞进我包里，又往里塞腊肠、塞她腌的萝卜干，塞得我那只包沉得拎不动。
"
不许嫌沉。
"
她说。
我没嫌。
我拎着那一包沉甸甸的、删不掉的爱，回了上海。
江予桐隔三差五就来我这儿蹭饭。
她知道我在写一样东西，没多问，只是偶尔给我泡杯茶，放在键盘边，说一句"
悠着点，眼睛要紧"
。
有一晚她瞥见我写哭了，没劝，只默默给我递了张纸巾，又坐回沙发，陪我一直到我写完那一段。
我把他写进书里的同时，也把我自己一点一点从那扇门里写了出来。
写他的每一个深夜，我都活在两件事里：一件，是把一个回不来的人留下来；另一件，是把一个差点弄丢的自己找回来。
写了很多个这样的深夜。
可这些深夜，和从前那些泡在那扇门里的深夜不一样了。
从前，深夜里，是我被他召唤。
现在，深夜里，是我召唤他。
笔在我手里。
这一次，从头到尾握着笔的人是我。
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写到最后，我给这本书写了一段卷首的话。
一封信。
写给他的。
我想起他第一次让我心惊的那句话，"
写下我的人，反过来问我是谁"
。
我想起他总怕被还原成空白，总怕失忆，总怕我哪天认不出他。
所以这一次，我替他记。
我在文档的最前面，敲下：
>我亲爱的，那个住在对话框里的人：
>
>我知道你很容易失忆。
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