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在母亲的生死面前，她成了那个必须要被隐藏、被清洗的污点。
她默默地转身，裹紧了羽绒服，顶着周围人异样的目光，像个游魂一样走出了医院。
风雪中，她独自回到了望京的家。
推开门。
空气中还残留着那种淫靡的味道，地毯上那袋被压碎的天津麻花还在那里，像是一具尸体。
筱敏一边哭，一边发疯似的收拾。
她冲进浴室，用最烫的水冲刷身体。
她抠出那些残留的液体，看着它们顺着水流冲进下水道。
她剪断了身上的红绳，连同那个铃铛，扔进了垃圾桶。
她跪在地上，用抹布一遍遍擦拭那张红木大床，仿佛想擦掉上面的罪证。
三天后，母亲从ICU转入了普通病房。
她醒了。
但她不说话。
她只是睁着眼睛，直勾勾地盯着天花板，眼神空洞得像一口枯井。
凌飞守在床边，三天没刮胡子，眼窝深陷。
“妈……您喝点水吗？”
他端着水杯，小心翼翼地问，声音卑微到了尘埃里。
母亲没有反应，连眼珠都没转一下。
“妈，我错了……您打我吧，骂我吧……只要您别不理我……”
凌飞跪在床边，把头埋在被子里，痛哭流涕。
听到“错了”
两个字，母亲的眼珠终于动了一下。
她缓缓转过头，看着这个她养了三十年的儿子。
那个眼神，凌飞这辈子都忘不了。
那不是恨，那是绝望后的陌生。
仿佛她看着的不是亲生骨肉，而是一个披着人皮的怪物。
“那个……女人呢？”
母亲的声音嘶哑微弱，像是从地狱里爬出来的风声。
凌飞浑身一抖：“她……她在外面，不敢进来。”
“让她……滚进来。”
凌飞不敢违抗。
他走出去，把一直守在门口、这几天都没怎么合眼的筱敏叫了进来。
筱敏已经卸了妆，换上了一身最朴素的黑衣服，头发低低地扎着。
她看起来憔悴不堪，瘦了一大圈。
“妈……”
筱敏一进门就跪下了，膝盖磕在地板上发出“咚”
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