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它们在天穹上缓缓飘动，淡淡闪着若有若无的光芒。
“这些都是。”
霄说，“十八万六千颗名字——也许更多。
我没数过。
就像云边无法数尽水汽，我只管收，只管托，只管让它们别散了。”
念仰着头，看着那片铺满天穹的名字。
他见过山岳守的一万三千七百二十六个名字，见过风飔呼喊着收集的八万四千三百二十一个名字，见过霜皑摘了一千年永远装不满的筐，见过露瀼潭底十二万四千零一颗露珠。
每一站他都以为走到了尽头，每一站都有一个守望者把更大的数字轻轻放在他手中。
而现在，在这片高山盆地上方，在这层铺满了名字的云穹之下，霄给了他这新的震撼。
“这些是最轻的记忆，”
霄的声音在他身后轻轻响起，“轻到连念想都算不上。
他们不是谁的名字被忘了，不是谁的归途被断了，不是谁的命运被吞噬了。
而是一些更碎屑的东西——一个人看见春天的第一朵花，心里动了一下，还没来得及开口说什么就过去了；一个人在渡口送别，话都说完船都远了，想再补一句却没喊出口；一个人深夜醒来给孩子掖被角，掖完了在黑暗里多坐了一会儿，想了什么自己也不知道。
这些念头没有分量，没有形状，没有任何人知道。
它们本来该散了。
松手就散，一纵即逝。
但它们没有。
它们往上飘。
飘到我这来了。
飘到云里，让我收着。”
念转过身，看着霄。
十八万六千颗——这个数目比瀼的十二万四千露珠还要多出六万有余，竟不过是人心的碎屑。
“你收了多久？”
“很久。”
霄说，“久到这片云的每一片云絮里都裹着一个人的心意。
不是重要的心意——人会把重要的东西交给山、交给河、交给风，会把离别的眼泪交给雨，会把冻住的念想交给霜，会把最后的等待交给露。
但那些不重要的、不值一提的、就连他们自己都不知道还记得的东西，没有人收。
我就收这些。”
他走到念面前，伸出手，用那只云白色衣袖下的手轻轻按在念的心口。
“你身上有山，有河，有风，有雨，有霜，有露。
你把它们的根都收了——都压在这一层金蓝色的光下。
我想问问你，还装得下云吗？”
念没有回答这句话。
他低头看着霄按在自己心口的那只手，极轻极柔，真的像一片云絮飘落在胸襟上，不留压痕，不留温度，只留下一股极淡的清冽气味——不是花香，不是草香，是天高云淡时山间空气的味道。
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