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我就种稻子，一年种一茬，种了很多茬。
稻子一直没熟——不是它不熟，是它熟了，他人也没回来。
我就一直种，一直种，种到田全荒了，种到村子全空了，种到我自己也忘了在等谁。
但我没忘他在外面。
他在等我找到他。”
念从怀中取出一个名字，放在老妇人手里的枯稻穗上。
名字的光芒融进了那些枯死的稻穗里，沿着干枯的茎秆蔓延，一直蔓延到老妇人的手指上，蔓延到她的心里。
“他叫禾。”
念说，“稻禾的禾，禾苗的禾，禾田的禾。
他是你弟弟。
你走的那天不是他离开，是你离开。
你出来找他——他十六岁出门，再也没回来。
你在井边放了一束稻穗，说，井水替我照看它，等我找到他就回来收。
你找了他六十年，然后你忘了你在找谁。
但他没有忘。
他一直在等你回来收那束稻穗。
现在他还在井边——他先你一步找到了回家的路。
回去吧。
他在等你。”
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老妇人低下头，看着手里那些正在发光的枯稻穗。
然后她哭了出来——不是嚎啕，不是饮泣，不是哽咽。
而是用一种枯死已久的喉咙，发出了一千年来第一声带泪的叹息。
那声叹息很轻，很轻，轻得像是千年来第一茬稻子在雨中抽穗的声音。
“那个臭小子。”
她说，“他跑到哪里去了？让我找了这么久。”
念把她扶起来，指了指身后的方向。
“往那边走。
一直走，两天就能到。
他在井边等你。”
她点了点头，把那束正在发光的枯稻穗抱在怀里，一步一步走进雨中。
这是第二个。
第三个，第四个，第五个。
念在那片无边无际的雨幕中，找到了一个又一个人。
他们有的在树下，有的在破庙里，有的在路边废弃的茶棚中，有的就那样站在旷野里任由雨水冲刷。
他们都不记得自己是谁，不记得自己在找谁，不记得自己为什么在这里。
但他们都有一个共同点——他们记得那场雨。
那些渗进他们皮肤、渗进他们的骨髓、渗进他们的灵魂的雨。
那些雨一直在下，一千年来从未停过。
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