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身下，一股温热的、黏腻的湿意，毫无预兆地、缓慢地渗了出来。
在意识彻底沉没的前一刻，他本能地、更深地将脸埋进那个带着熟悉气息的怀抱，冰凉的脸颊蹭着对方剧烈起伏的胸膛，破碎的、带着全然依赖和委屈的哽咽：
“老公……好疼……”
空气里有很淡的消毒液味道，混着一点松木熏香和果香。
原术睁开眼。
孙闻台坐在床边的扶手椅里。
他还是穿着昨晚的衬衫，袖子仍然挽到手肘，领口也仍然不太整齐。
眼下有淡淡的阴影，下巴冒出一层青茬。
眼里布满血丝。
原术喉咙发干，吞咽了一下。
“我得绝症了？”
声音有点哑。
孙闻台嘴角很轻微地扯了扯，算不上笑。
“不是。”
他声音也哑，像是很久没说话。
不是绝症。
原术盯着天花板看了一会儿，然后慢慢把脸转向另一边。
那边有一整面落地窗，深色窗帘拉着，只漏进一丝缝隙的光。
小腹深处还有隐约的、绵密的坠胀感，不太尖锐，但持续存在着。
他试着动了动腿，身上没什么力气，酸软。
“肚子还有点不舒服。”
他对着窗帘的方向说，声音平平的。
“我再躺会儿就走。”
停了停，他又开口，依旧没回头：“给你的礼物，在以前我住那个房间，左边床头柜抽屉。”
他语速很慢，像在确认每个字。
“你要是不想要，处理掉就行。”
孙闻台一直看着他。
听到“不舒服”
时，搁在膝上的手微微收拢。
听到“处理掉”
，下颌的线条紧了紧。
“怎么个不舒服法？”
孙闻台问。
他身体前倾了些，手肘撑在膝盖上，目光落在原术侧脸上。
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