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八月初的京城，暑气未消。
入夜后反而更闷了，像是有人把整座城扣在一口蒸笼里，热气从地砖缝里往外渗，连风都是黏的。
陈府的后院倒是比外头凉快些。
老槐树遮天蔽日，枝叶层层叠叠地把月光筛成碎银子，洒在青石板路上，斑驳陆离。
后院最深处，有一间不起眼的书房。
说是书房，其实更像是个堆旧物的地方——靠墙的书架上落满了灰，卷轴歪歪斜斜地靠着，有些已经泛黄卷边；桌上摊着半盘没下完的残棋，棋子落了一层薄尘，显然许久没人碰过。
唯一干净的地方，是窗下那张老藤椅。
陈白虎就坐在那里。
陈家老祖今日穿了一件灰布长衫，领口松松垮垮地敞着，露出干瘦的脖颈和青筋暴突的锁骨。
满头白发在昏暗的灯光下如霜似雪，身形佝偻，像一截被岁月风干的老树根。
他手里捏着个紫砂壶，壶嘴对着嘴，也不倒茶，就那么干靠着，像是在借那点残余的茶温暖什么。
灯光照在他脸上，那张沟壑纵横的老脸没什么表情，眼皮半耷拉着，浑浊的眼珠没有焦距，不知在看什么地方。
自打陈墨下葬后，他就一直这样。
白天在族人面前还撑着，背着手，佝偻着腰，该说什么说什么，该做什么做什么，一副“老夫还没死，天塌不下来”
的架势。
可一到夜里，所有人都散了，他就坐在这间书房里，一个人，一壶茶，对着窗外的老槐树，坐到天亮。
他没哭过。
陈家的人都知道，老祖自小二走后，就没掉过一滴眼泪。
可所有人都看得出来，他瘦了。
原本就干瘦的身板，如今更是皮包骨头，长衫套在身上空荡荡的，风一吹就鼓起来，像挂了面旗。
今晚也是一样。
陈白虎不喜欢电灯，夜深之时，他总喜欢点上一根蜡烛。
不为照明，只为那：
夜风穿过半敞的窗棂，吹动桌上的烛火，带来的光影摇曳。
陈白虎原本一动不动，仿佛已经和那张老藤椅长在了一起。
忽然，他浑浊的眼珠动了一下。
不是风吹的，也不是烛火晃的。
是某种极其细微的、不属于这间书房的气息，从院墙外的方向，悄无声息地接近了。
换作旁人，绝不会察觉。
但陈白虎是什么人？
华夏仅次于武尊境的几位强者之一，哪怕年事已高、气血衰败，那近百年修炼积攒下来的感知，依旧敏锐得如同蛛丝。
他的手指在紫砂壶上微微收紧了一下，旋即又松开。
来了一个人。
气息沉稳如渊，步履极轻，刻意收敛了所有波动，但那种独特的、属于高位者常年身居要职后自然形成的压迫感，却怎么也藏不住。
陈白虎没有起身。
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