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京城这边，除了我和您，没有第三个人知道。
连老管家都不清楚。”
陈白虎缓缓点了点头。
书房里又安静了下来。
蝉鸣从窗外传进来，一浪接一浪，尖锐得刺耳，却怎么也刺不破这间书房里浓稠如墨的沉默。
陈毫站在书桌前，没有坐下，也没有再说话。
他在等。
等爷爷的下一句话。
他知道，爷爷今晚叫他来，不是为了听汇报。
汇报只是前菜。
真正的主菜，还在后面。
蜡烛烧下去了一截，烛泪顺着铜台往下淌，凝成一坨暗红色的蜡渍，像一滴干涸的血。
陈白虎闭上了眼。
他靠在藤椅上，花白的眉毛垂在眼角两边，烛光映着他那张沟壑纵横的老脸，每一条皱纹里都藏着数不清的岁月和故事。
他想起了很多事情。
想起七十年前，他第一次踏入京城时的意气风发。
想起六十年前，他与那位过招时的震撼与敬畏。
想起三十多年前，他抱着刚出生的陈墨，笑得像个孩子。
想起一个月前，他站在灵堂深处那片阴影里，看着冰柜里孙子安详的面容，什么都说不出，什么都做不了。
想起那个深夜，蒋洛尘站在他面前，一字一句地说——
“杀陈墨的，不是阴傀宗。”
“温羽凡被骗了。”
“陈家被骗了。”
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“天下人……都被骗了。”
想起蒋洛尘最后说的那句话——
“如果……是国家，想要那位……退下来休息一下呢？”
飞鸟尽，良弓藏。
狡兔死，走狗烹。
这两句话，在他脑子里转了十天十夜，像两把钝刀子，一下一下地剜，剜得他心口生疼，却剜不出血来。
因为血早就流干了。
在陈墨倒下的那个夜晚，在他亲眼看着孙子的眼神从清明变得空洞、从空洞变得死寂的那个夜晚，他心里的血，就已经流干了。
剩下的，只有灰。
和灰烬下面，一把还没有彻底熄灭的火。
陈白虎睁开了眼。
那双浑浊的老眼里，有什么东西在燃烧。
不是怒火——怒火早就烧尽了。
是一种更深沉的、更坚硬的、像地壳深处岩浆一样滚烫却无声的东西。
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