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书房里又只剩下陈白虎一个人了。
蜡烛又烧下去了一截，火苗在风中猛烈地跳了两下，差点灭掉，又顽强地重新站稳了。
陈白虎坐在藤椅上，一动不动。
他的目光穿过窗棂，落在院子里那棵老槐树上。
月光从枝叶的缝隙里筛下来，碎成满地的银斑，被风吹得一晃一晃的，像无数只眼睛，在黑暗中眨呀眨。
他忽然想起了那个下午。
那个阳光很好的下午。
陈墨站在池塘边，穿着那件素白长衫，袖口随意挽到小臂中段，双手负在身后，看着池塘里的锦鲤，嘴角弯着一抹笑。
海棠花瓣落在他的肩头，他也不去拂。
就让它待着吧。
“能惯几天是几天。”
陈墨当时是这么说的，语气很淡，像是在随口闲聊。
朱梦婕没听出来，只当他又在说那种老父亲式的感慨。
可偶然路过的陈白虎听出来了。
他听出来了，却没有问。
因为他以为，还有时间。
以为那个总是笑得云淡风轻的孙子，会一直在那里，站在池塘边，看着锦鲤，看着天，看着花瓣漂在水面上打转。
以为那些日子，会很长很长。
长到他这个老头子闭了眼，都不用操心。
可现在——
陈白虎闭上了眼。
干涩的眼眶里，有什么东西在烧，烧得发疼，却流不出来。
那些悲伤、愤怒、愧疚、悔恨，所有该有的情绪，都在陈墨倒下的那个夜晚，被那道无声无息的禁制一起带走了。
带走的不只是陈墨的命，还有他陈白虎心里最后一丝柔软。
剩下的，只有灰烬。
和灰烬下面，那把还没有彻底熄灭的火。
今晚十二点。
进城。
窗外，蝉鸣忽然歇了一瞬，像被什么东西掐断了喉咙。
然后，又响了起来，一浪高过一浪，尖锐而密集，像是在为某种即将到来的东西，奏响最后的序曲。
陈白虎坐在藤椅上，花白的头发在烛光中泛着冷冷的光泽。
他一个人，一根蜡烛，在这间堆满旧物的书房里，等待着。
等待十二点的钟声敲响。
等待那扇紧闭了太久的门，终于被推开。
等待这京城六百年的厚重城池之上，一场酝酿了太久太久的风暴，终于——
降临。
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