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她避开高背椅、空枪架、带凸出爪行脚的老餐具柜，感觉自己在本能的驱使下，朝屋后那间小账房走去。
埃伦总是坐在里头，没完没了地算账。
等她走进那间屋子，妈妈肯定还会坐在写字台前。
见她进来，她定会抬起头，放好羽毛笔，带着一身甜美的香气和窸窣的裙撑，起身迎接自己疲惫的女儿。
埃伦不可能死，哪怕爸爸这么说，像只会一句话的鹦鹉般，一遍又一遍地说：“她昨天死了——她昨天死了——她昨天死了。”
真奇怪，此时此刻，她竟无动于衷，只觉得累，累得仿佛被沉重的铁链拴住手脚。
她还觉得饿，饿得双膝打战。
待会儿再想妈妈吧。
现在她必须先把妈妈放在一边，否则不是像杰拉尔德般蠢得只会嘟囔一句话，就是跟韦德一样，惹人厌地哭个不停。
波尔克从宽敞昏暗的楼梯下来，如挨冻的动物奔向火源般，急匆匆地赶到斯嘉丽面前。
“灯呢？”
斯嘉丽问，“波尔克，屋里为何这么黑？弄些蜡烛来。”
“斯嘉丽小姐，蜡烛都被他们拿走了，只剩下一支。
我们都只在夜里找东西时用用，也快用完了。
嬷嬷照料卡伦小姐和苏埃伦小姐，都只能拿破布条浸在一碟熏肉油里，点燃当灯用。”
“把剩下的那截蜡烛拿来。”
斯嘉丽命令道，“拿到妈妈的——小账房。”
波尔克啪嗒啪嗒地朝餐厅跑去，斯嘉丽则一路摸索着，进了那间漆黑的小房间，一屁股坐在沙发上。
她依旧挽着爸爸的胳膊。
那条曲在她臂弯里的胳膊显得那般无助、充满哀求和信任，就如很小的孩子和很老的老人那样。
“他是个老头，一个疲惫的老头。”
斯嘉丽又一次这么想着，隐约间纳闷自己为何对此无动于衷。
波尔克端着一个小圆碟进来了。
高举的碟子里立着一根燃了一半的蜡烛。
摇曳的灯光也随之涌进房间。
黑乎乎的“洞穴”
恢复生气：他们身下那张已经塌陷的老沙发，前部文件架都快高到天花板的写字台，写字台前妈妈那张精美的雕花椅，鸽笼式分类架里，仍放着各种有妈妈清秀笔迹的文件。
还有破旧的地毯——一切如旧，都是老样子，唯独缺了埃伦。
带着淡淡柠檬味的马鞭草香囊的埃伦不见了，那目光甜美、眼梢微翘的眸子，再也看不见了。
斯嘉丽觉得心隐隐作痛，仿佛因重创而麻木的神经正在挣扎着恢复知觉。
现在不行！
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