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墨线每拉长一寸，他的指尖便在虚空中跟着描摹。
我忽而脱口：“这样的房子，若留得下来，后人会记得你。”
他愣了愣，唇角弯出自嘲的弧：“记一个早夭的人，做什么。”
说罢侧过脸，咳出一团白雾，像把未尽的年岁吐在冷空里。
我撂笔，握住他。
掌骨薄得能摸出裂痕，却固执地发烫。
“那就记我们。”
我把话烫进他掌心。
他睫毛颤了颤，像雪上栖不住的蝶，终究没挣脱。
雪声簌簌响起，夜被压低。
我去灶房，舀一瓢清水，面丝在滚水里舒展。
青瓷碗盛了汤，漂两粒葱花，油星子浮着灯火。
端回房时，他正倚门等我，雪色长衫衬得身影愈发通透，像要融进背后的月。
面香一扑，他眼底浮起潮气，却低头笑：“原来饿的时候，病也会退一点。”
我托腮看他，筷尖挑起蒸腾的雾气，雾后是他被热气熏红的脸。
那一刻，
我忽然明白，所谓人间烟火，不过是让将眼前的人重新学会饿、学会笑、学会脸红。
之后几日，雪停，檐水声声。
我们并肩画到日影西斜，亭台的雕花由他指间挪到我笔端。
……
图纸完成那夜，月色薄如锡纸。
我伸懒腰，骨节发出轻微的“咔啦”
声。
裴澄用指腹摩挲墨线，目光温柔得像在抚摸一只熟睡的鸟。
“完成了……”
我卷起图纸，塞进他枕下。
灯芯“啪”
地爆响，像一声极轻的叹息。
他忽然抓住我腕子，力度大得惊人，像要把温度刻进我皮肤。
“我……只想与
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