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她的手拂过镜面，看清自己了，腐败的青春，她竟然笑了起来。
她不记得这阵子怎么过的，只记得窝在**听雨水，天花板潮够了开始渗水，涎出一条小河弯弯，猥亵的，好像被斩首的人口中流出的憎恨。
她一直盯着，不发表意见，看久了也很亲切。
那一天也下雨，他提着两瓶鲜奶探她的病，拉出梳妆椅大巴叉坐着点一根烟，清了清嗓门说：“怪潮的，怎不叫你房东修一修天花板！”
她坐在**抱着大棉被，瞧那面雾镜冒烟，绕着一个男人的后脑勺，那条水痕一寸寸往下抽长，她倒觉得这幅景象可以印成画片，裱框挂起来。
荒凉，也可以很优哉地变成风景。
“好点没？”
他问，口气是不冷不热的。
“好多了。”
她说。
他看了表，说要打几个电话，往客厅去。
她比谁都清楚她的卧室就像一艘破船，那人是来解缆绳的。
他的声音热热闹闹传来，像乱了套的鼓点。
他高声说：好好好，待会儿见。
她明白他的意思，不能久留的。
她一向像水晶玻璃把人心看得透彻，多年前有人对她叹气：你就不能迷糊点吗？太精亮要碎的。
她回说：放心，碎了割我自己。
他撑着笑回座：“药三餐吃了？”
“吃了。”
她说，又追几句，“其实，没什么大不了，虚弱而已。
你忙，犯不着来。”
一室安静。
他踱至窗边，拉窗探了探，“砰”
又关密，坐下来，抖脚。
她自心底怜悯这个人，他要她开口的，就像所有在她身边停留过的情人要她收拾最后一刻以成全他们的无辜。
她其实心怀感激，不免分外留恋每一次挥别时刻，她要慢慢看着它进行，把每一丝感触记得牢牢的，让它由漫散而渐渐凝缩成她胸口的一颗小痣，跟过往收集的痣点聚在一块儿，像焚焦的星子。
“客厅那箱是什么？”
他想起，问道。
“没什么。”
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