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“现在走过来的是拉赛，”
莫瑞说，一名骑师如狸猫般轻巧地从草坪那端走向他们，“认得他吗？”
“不认得。”
格兰特说。
“他是平地赛的好手。
过去比障碍赛时，也是一流的。”
格兰特知道——一个苏格兰场的总探长和全能的上帝之间只有一点点的差别——但他真的从来没有见过这位大名鼎鼎的拉赛。
骑师以羞涩的微笑向莫瑞打招呼，莫瑞简单地向他引见探长，但并未多说什么。
拉赛在湿冷的空气中微微颤抖着。
“我很高兴没有栅栏了，”
他说，一副虚假的热诚，“我真恨自己今天居然腾空跌到水里。”
“到房里烤烤火就会好一点了。”
莫瑞说。
“去过瑞士吗？”
格兰特突然问，他记起瑞士的平地赛是骑师们冬季最向往的地方。
“瑞士！”
拉赛用他无精打采的爱尔兰腔调重复道，“没去过，我那时在出麻疹。
出麻疹——你信不信！
九天之内，除了牛奶什么都不能吃，整整一个月都得待在**。”
他原本优雅、酷似雕像的脸拧扭出一个歪斜难看的表情。
“而且牛奶还会让你发胖，”
莫瑞笑着说，“说到胖，不知道你认不认得一个叫做索瑞尔的人？”
骑师微微发亮的双眼像两洼冷泉般睨着格兰特，然后他转身面向莫瑞。
一直在他第一根手指间摆动的马鞭，也慢慢地静止了下来。
“我认得索瑞尔，”
经过一番思索之后他说，“但他并不胖。
查理·巴德立的书记员不就叫索瑞尔？”
而莫瑞对查理·巴德立的书记员没有什么印象。
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