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风还在刮，巷口的灰土贴着地皮乱滚，像一群呛了烟的蛾子，在碎石堆里扑腾。
我捏了会儿掌心的u盘，三秒都不到，指节绷得发酸，确认它还在。
那点凉意是现在唯一能抓得住的东西。
塞进战术服内袋时，布料蹭着皮肤，窸窣一声，像谁在耳边说了句听不清的话。
灰三的车刚拐出后巷，轮胎碾石子的声音还在耳朵里跳，沙子钻进鞋帮，脚踝痒得慌。
周雄就在副驾开口了，嗓音压得低：“你真要去找媒体？”
我没看他。
眼角扫过他搭在窗边的手——虎口那道疤，三年前留下的。
那时候他还信规矩，信流程，信“上面会管”
。
现在他连问都试探着来，像在试我疯没疯。
抬手冲赵勇和李悦比了个手势。
动作要快，但不能急。
一急就错，错一次，命就没了。
主据点西墙的破口还冒着烟，焦味混着铁锈往鼻子里钻。
铁栅栏扭成z字，像是被钳子掰过，又像被什么东西咬了一口，牙印都留在了金属上。
我们从缺口钻进去，靴底踩上烧焦的电缆，咔的一声，像踩断了骨头。
“不是去找媒体。”
我说，声音卡在喉咙里，“是让证据活下来。”
赵勇蹲在墙根，手套蹭地，摸出一枚弹壳。
黄铜的，底有刮痕。
“守卫刚换岗，东侧巡逻还没接。”
他眯眼看了眼表，“窗口两分钟。”
李悦已经打开终端，蓝光打在脸上，冷得像霜。
手指在触控板上滑，眉头越皱越紧。
“主控室在地下二层，信号被屏蔽了，gps失灵，只能靠脚走。”
我点头，贴墙往里挪。
走廊分叉成y字，墙面刷着暗绿防潮漆，剥落处露出砖缝，像干河床。
头顶应急灯闪了两下，忽明忽暗，像有人在远处眨眼睛。
空气里一股铁锈味，混着烧塑料，还有……一丝极淡的血腥气，藏得深，不细闻根本闻不出。
我停下，手按地。
不是听，也不是看——是用身体去感觉。
回溯启动。
眼前一黑，意识像被抽进窄道。
画面闪：三小时前，两个穿战术服的守卫抬着铁箱从左边第三扇门进去，箱底渗出暗红液体，滴在地砖上，拖出断断续续的痕迹。
那液体反光，不像水，像血浆。
另一段影像里，有人背对镜头撕文件，纸屑落进墙角金属炉，火苗窜起，照亮他右手虎口的刀疤——和周雄那道，几乎一样。
睁眼，鼻尖一热，抬手一抹，指尖沾了点湿。
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