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深夜，西班牙队下榻酒店的露天阳台。
白天的喧嚣与震撼已然沉淀，只剩下都市遥远的霓虹光影与微凉的夜风。
越前龙雅独自一人靠在栏杆上，指尖无意识地转动着一颗橘子，却没有剥开。
他望着远处模糊的天际线，眼神是罕见的空旷与失焦，白日球场上的画面——那些被精准“配送”
到甜区的球，那些毫无“杂味”
的纯粹击球触感，以及那份如影随形却又短暂消散的“静默”
——如同走马灯般在脑海中反复回放。
脚步声自身后响起，懒散而熟悉。
越前南次郎拎着一罐啤酒，晃晃悠悠地走过来，挨着龙雅靠在栏杆上，递过一罐。
龙雅没接，依旧望着远处，半晌，才用一种近乎梦呓般的、褪去了所有玩世不恭的语气低声开口：“老爸……”
“嗯？”
“……原来，‘正常’地打球……是这种感觉啊。”
这句话很轻，却像一块石头投入南次郎心中平静的湖面，激起了深沉的涟漪。
他喝啤酒的动作顿住了，没有立刻接话，只是静静地看着龙雅被夜色勾勒出的、难得显出几分茫然甚至脆弱的侧脸。
龙雅继续说着，声音很慢，仿佛在小心翼翼地触碰某个易碎的梦境：
“不用在碰到球的瞬间，就下意识地去‘尝’里面有什么‘味道’。
不用时刻警惕着，会不会不知不觉‘吃掉’什么不该吃的东西。
不用担心这一拍下去，会不会让对面的人……或者身边的人，再也打不出他们赖以生存的绝招。”
他低下头，看着自己摊开的手掌，这双手“掠夺”
过无数技巧，也让他背负着无法停留的诅咒。
“就像……突然摘掉了一副一直戴着的、看什么都是‘食材’的诡异眼镜。
看到的球，就是球本身。
打出去的球，就只是我想打出去的球。
简单得……有点不真实。”
他顿了顿，喉结滚动了一下，声音更低：“从小到大……好像第一次……这么‘干净’地打完一场球。
虽然是在别人的‘领域’里，靠着别人的‘系统’屏蔽掉我那该死的天赋……”
南次郎沉默地听着，灌了一大口啤酒，冰凉的液体滑过喉咙，却压不住心头的复杂。
他比任何人都清楚龙雅这份天赋带来的枷锁。
那份无时无刻不在运作的“吞噬”
，不仅是力量，更是孤独的囚笼。
他当年阻止幼年的龙雅与龙马认真对决，正是预见并恐惧着这种无心的“掠夺”
可能造成的不可逆伤害。
“那感觉……很好吧？”
南次郎终于开口，声音是难得的温和，没有调侃。
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