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权志龙没有立刻抬头，手指仍轻轻搭在琴键上，仿佛还沉浸在乐曲的情绪里。
工作室里静得能听到窗外风吹过竹叶的沙沙声。
“小时候，练习生时期，很累很苦的时候，”
他忽然开口，声音比平时低沉沙哑许多，依旧没有看林知夏，像是自言自语，又像是专门说给她听，“晚上常常一个人跑到空的练习室，对着月光自己跳舞。
那时候觉得，月亮是唯一不会嘲笑我笨拙和狼狈的观众。”
他顿了顿，嘴角扯起一个淡淡的、自嘲的弧度，“后来，观众变成了成千上万人，掌声和欢呼声很大，有时候反而会觉得……更安静了。
那种安静，比小时候一个人对着月亮的安静，要可怕得多。”
这番近乎剖白的话，没有任何预兆，简单，直接，却比任何华丽的辞藻都更具穿透力。
林知夏的心像是被一只无形的手轻轻攥了一下，不疼，却酸涩得厉害。
她张了张嘴，那些关于“孤独感的社会心理学研究”
或“艺术家人格与内在投射”
的专业分析在喉咙里转了一圈，最终却一个字也说不出来。
在这样真挚的脆弱面前，任何理性的分析都显得苍白甚至残忍。
她只是静静地看着他，第一次发现，自己引以为傲的、能够解析万物运行规律的科学语言，在此刻彻底失效了。
一种前所未有的冲动驱使着她，她做出了一个完全超出她日常行为模式的举动——她站起身，走到钢琴边，没有说话，只是伸出手，轻轻地、带着些许迟疑地，放在了权志龙略显紧绷的肩膀上。
这是一个纯粹的、发自本能的安慰动作，不掺杂任何分析、计算或目的。
权志龙的身体几不可察地微微一震，似乎没料到她会用这种方式回应。
他终于抬起头，看向她。
月光下，他的眼睛亮得惊人，里面翻涌着复杂难辨的情绪，有惊讶，有触动，还有一丝……如释重负般的柔软。
他覆盖住她放在他肩上的手，他的手心很暖，带着刚弹过琴的微湿触感，将她的指尖紧紧包裹住。
“林知夏，”
他叫她的名字，声音很轻，却像羽毛般搔刮着她的心尖，“你知道吗，你有时候……冷静得像一块永远不会融化的冰。”
他的指腹无意识地摩挲着她的手背，带来一阵细微的战栗，“但我好像……偏偏就是个不信邪的，总想凑近了看看，这块冰里面，是不是也藏着一条温暖的银河。”
他的话不再是试探，也不是调侃，而是一种带着温度的、直接的叩问。
林知夏没有躲闪他的目光，也没有抽回手。
她感到自己的心跳在安静的房间里显得异常清晰，一下，又一下，有力地撞击着胸腔，仿佛在回应他的叩问。
理性构筑的壁垒在这一刻土崩瓦解，不是被外力强行攻破，而是从内部，被一种名为“理解”
和“心疼”
的温暖潮汐温柔地冲刷、消融。
她依然不擅长用言语表达汹涌的情感，但她的行动本身，已是一种无声却震耳欲聋的告白。
那一晚，他们没有再讨论任何关于音乐、数据或项目的话题。
之后的大部分时间，他们只是并肩坐在月光下的地毯上，靠着沙发，偶尔交谈几句，更多的是沉默。
权志龙断断续续地又弹了几段即兴的旋律，不再是忧伤的，而是变得轻快、明亮，甚至带着几分顽皮。
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