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“难怪。”
江梧点点头，“南方梧桐四季常青，北方的会落叶。
你画的是秋天的梧桐，但叶子的形态还是南方的习惯。”
苏念怔住了。
她确实没注意到这个细节。
“等到冬天，叶子落光了，你会看到它真正的骨架。”
江梧抬头望着树冠，“我父亲说，梧桐树最美的时刻不是枝繁叶茂时，而是大雪落在枯枝上——那时候它毫无遮掩，只有最真实的姿态。”
“你父亲是画家？”
江梧沉默了几秒：“曾经是。”
暮色渐浓，天井里的光线暗了下来。
吴奶奶在东厢房门口喊：“小梧，回家吃饭了！”
“来了！”
江梧应了一声，转头对苏念说，“你画得很好。
只是缺了点时间。”
“时间？”
“在这棵树下的时间。”
他指了指地面，“你才来一天，它对你还是陌生的。
等你看过它的四季，听过它在雨中的声音，知道哪根枝桠最先发芽，哪片叶子最后飘落——那时候你画的才是它，而不是一棵树。”
说完这些，他挥挥手，穿过月亮门离开了。
白衬衫的身影消失在暮色里，像一道倏忽即逝的光。
苏念站在原地，手里还握着那支铅笔。
笔杆上残留着另一个人的温度，很暖。
她低头看画纸上被修改过的那根枝桠——确实不一样了，仿佛被赋予了某种说不清的灵韵。
那天夜里，苏念躺在陌生的雕花木床上，久久不能入睡。
月光透过窗纸，在屋里投下朦胧的光晕。
她听见风声，听见远处隐约的火车汽笛，还听见梧桐树叶摩挲的沙沙声。
江梧说的对，她听不懂树的语言。
但在这个初秋的夜晚，在北京城一条叫梧桐巷的胡同深处，十七岁的苏念第一次想要学会倾听——听一棵树，听一座城，也许，也听那个说“第三根枝桠画错了”
的少年。
她在黑暗中睁开眼，看见窗外梧桐树的剪影。
枝桠伸向夜空，像是要抓住那些闪烁的星。
明天就要去新学校报到了。
母亲说，那所学校就在胡同口往北两条街，走路只要十分钟。
她还说，学校里有个美术特长班，也许可以试试。
苏念翻了个身，枕着北方干燥的空气，渐渐沉入梦乡。
梦里有一棵巨大的梧桐树，树下站着穿白衬衫的少年。
他背对着她，正在画板上涂抹着什么。
她走近想看，却怎么也走不到他身边。
然后开始下雪——大片大片的雪花落在枯枝上，将整个世界染成纯白。
醒来时天刚蒙蒙亮。
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