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他张了张嘴，想再说点什么——可话到嘴边，又被烟味堵了回去，只剩喉结狠狠滚了滚，最终什么都没说。
康斯坦丁指尖夹着烟，火光忽明忽灭，烟雾漫过眼底时，那些尘封的童年碎片突然清晰起来。
日子算不上美好，母亲从没在他的生活里留下影子，父亲的酒气却像化不开的浓雾，灌满了破旧的屋子——摔碎的酒瓶碎片溅在地板上，辱骂声混着桌椅碰撞的巨响，是童年最常听见的背景音。
可总有些暖意在雾里闪着光。
姐姐的手掌永远是温的，会把省下来的食物悄悄塞给他们；她会在冬夜把两人裹进同一条薄毯，用柔软的声音讲些不着边际的故事，替他们驱散恐惧；她的拥抱温暖又干净，裹着她全部的温柔，替他们隔绝了世间所有的冰冷与恶意。
那些关照像暗夜里的星，虽微弱，却足够照亮童年的荒芜。
他年少时本就桀骜，像匹没被驯服的野马，逃课、闯祸是家常便饭，而克洛伊，他的妹妹，一边抱怨“我真的受够你了，这是最后一次”
，一边把他藏在巷子里躲避仇家；甚至在他被打得鼻青脸肿时，骂他“活该”
，却没好气的给他擦药。
那些互相抱团取暖的日子，是泥泞岁月里最坚实的依靠，两人挤在床底的阴影下，听着楼下打骂的动静，呼吸交缠，仿佛这样就能抵御全世界的恶意。
后来他一头扎进魔法，像抓住了救命稻草。
他与克洛伊研究那些晦涩的符号，他们凑在昏黄的油灯下，指尖拂过带着霉味的书页，一起琢磨那些古老的奥秘，暂时忘了生活的困顿与狼狈。
他曾以为克洛伊说的最后期限永远无边无际。
可现在，这对连笑起来都一模一样的双胞胎，隔着几步的距离，却像隔了一个世界，隔了那些被鲜血和愧疚碾碎的时光。
康斯坦丁抬手，胡乱拍了拍风衣前襟的灰，他没再看克洛伊，也没再等她说话，转身就往破窗边走。
脚步迈得很快，风衣下摆扫过地上的玻璃碴，溅起的碎片扎破了他的手背，他没有停下自己的脚步，只是绷着脊背。
克洛伊看着他的背影，看着那抹驼色风衣在夜色里越来越淡，她没动，只是看着他翻出窗户时，风衣被夜风掀起一个弧度，像一只笨拙的鸟，仓促地逃离了自己唯一的归巢。
恍惚间，记忆里的另一道背影与眼前的身影重叠——父亲喝得酩酊大醉，摔着酒瓶骂她“杀人犯”
“害死你妈妈”
，只有几岁的她缩在墙角发抖，是比她高不了多少的康斯坦丁站到她身前，脊背挺得笔直，青瘦的肩膀微微颤抖。
那时他的背影也是这样坚决又孤寂。
她缓缓合上眼，睫毛上未干的泪珠终于滑落。
血缘这东西真是奇妙又荒唐，呆在一起的时候，那些怨恨、烦躁、不甘像野草般疯长，句句都想戳得对方体无完肤，恨不得从此两不相欠；可真等他转身离开，那些尖锐的棱角却突然软化，涌上来的全是他挡在她身前的模样。
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