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他已经走了很长一段路了，可能有五到七英里了。
他的双脚站在人行道上，发热发肿。
他在朗伯斯区（Lambeth）的什么地方，是一个贫民区，狭窄泥泞的街道在五十码外就没入了黑暗之中。
周围雾气缭绕，零落的几盏路灯如同孤星一般悬着，除了它们自己什么也没照亮。
他饿得厉害。
咖啡店水汽蒙蒙的窗户和那粉笔写就的标语——“一杯好茶，2便士。
禁用茶缸。”
——都在引诱他。
但这没用，他不能花他那个三便士的钢镚。
他从几个泛着回音的铁路拱桥下走过，沿着小巷走上亨格福德桥（Hungerfe）。
肮脏的水面上，在高楼广告牌的辉光照耀下，东伦敦的垃圾，木塞、柠檬、木桶板子、一条死狗、几片面包，正哗哗冲向内陆。
高登沿着大堤（Emba）走向西敏寺（Westminster）。
大风刮得悬铃木沙沙作响。
狂风骤起摧肝胆。
他抽搐一下，又是这句废话！
即使是现在，即使都十二月了，还有几个可怜又邋遢的糟老头子待在长凳上，把自己裹在报纸做的某种套子里。
高登麻木地看着他们，他们管这叫流浪。
他自己有一天也会沦落至此的。
或许这样还好些？他从不觉得真正的穷人有什么可怜。
那些穿得光鲜的穷人，那些中层中产阶级，才需要可怜。
他走到特拉法加广场（TrafalgarSquare）。
还有几小时的时间要打发。
国家美术馆？当然早就关门了。
肯定的，都七点一刻了。
还有四五个小时他才能睡觉。
他绕着广场走了七遍，走得很慢。
四次顺时针方向，三次逆时针方向。
他双脚酸痛，大多数长椅也都空着，但他不肯坐下。
他只要停下来一瞬，对烟草的渴望就会来折磨他。
查林十字街（gCrossRoad）上的茶馆都人声鼎沸，犹如汽笛。
有一次，一家莱昂斯茶馆的玻璃门开了，喷出一阵热烘烘的蛋糕香气，这差点就打败他了。
毕竟，为什么不进去呢？你可以在那里坐上近一个钟头。
一杯茶两便士，两个小面包，每个一便士。
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