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然后他听见缘一说：
“我会找到兄长。”
语气平静，像在说明天早饭吃什么。
严胜握紧门框，木头粗糙的纹理刺进掌心。
他该说什么？骂他蠢？告诉他“找到我也没用了”
？还是像审神者那样，温柔地说“你不会需要找我”
？
最后他什么也没说，拉上门。
门合拢前，他见缘一还坐在廊下，握着笛子，背挺得笔直，像一尊小小的、固执的雕像。
严胜背靠着门板滑坐在地上。
屋里没点灯，黑暗浓得像化不开的墨。
他把脸埋进掌心，呼吸在指缝间颤抖。
我究竟是想保护“弟弟”
，还是想保护“我是保护者”
这个身份？
如果缘一不需要我保护——如果他从来就不需要——那我的价值在哪里？
四百年前他赠笛，是施舍。
后来笛子又回到他手里，像个讽刺的笑话。
他听见门外传来细微的响动——缘一躺下了，衣料摩擦廊板的声音。
然后是那个单调的音：
“呜。”
停。
“呜。”
又停。
小孩儿在练习，用他唯一会的方式，吹那个破碎的音节。
一声，一声，在深夜里固执地重复。
严胜抬起头，愣愣地望着门缝里透进来的那一线月光。
月光很淡，勉强能照亮他摊开的掌心——空荡荡的，什么也握不住。
门外，笛声停了。
取而代之的是均匀的呼吸声——缘一睡着了。
严胜慢慢站起身，拉开门。
缘一蜷在廊下，笛子还握在手里，脸颊贴着冰冷的木板。
月光照着他半边脸，睫毛在眼下投出一小片阴影。
严胜站了一会儿，然后弯腰把小孩儿抱起来。
缘一动了一下，没醒，脑袋靠在他肩上，呼吸喷在他颈侧。
很轻。
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