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当然，在他生命里本来也没有多少人。
路易和勒冈来过，阿尔芒也是，他并不是刻意为之，但这个地方一直保持着它的神秘性。
他在这里画回忆里的那些人物的素描。
在那一堆一堆的速写纸中，在那些堆在大客厅的速写本中，都可以找到那些他的回忆：他目睹的那些死亡、那些他调查过的案子、那些他合作过的法官、他遇到过的同事、那些他审讯过的证人、那些来来往往的身影、那些受伤而麻木的路人、那些果断坚定的目击者、那些受惊吓的女人、那些情绪失控的年轻女孩、那些和死神擦肩而过的惊魂未定的男人，他们几乎都在那两千多张速写里，可能有三千张。
这是一份独一无二的海量肖像画展览，一位称不上艺术家的艺术家——一位重案组警官——眼中的日常所见。
卡米尔擅长速写，很少有人像他一样能够迅速又到位地捕捉重点。
他总说他的画比他自己聪明，他说得没错，因为他的画甚至比照片还忠诚、传神。
以前他去安妮家的时候，如果那天他觉得安妮很美，他会说：“别动。”
他拿出手机，给她照了一张相，为了当作她的来电头像。
但最终，他不得不拍一张他画的速写，速写画像似乎更准确，更真实，更具唤醒力。
九月，天还不算冷，卡米尔心满意足，在深夜来到这里，点起柴炉，他给它取名叫“惬意的火苗”
。
他应该把他的猫接过来住在这里。
但嘟嘟湿不喜欢乡村，它只想待在巴黎，它就是这样。
他画了好多它的速写，还有路易、让，还有以前的马勒瓦勒。
昨夜，就在他睡之前，他翻出那些他画的阿尔芒的速写，他甚至还找出了他在阿尔芒去世那天画的他，阿尔芒直直地躺在**，这个纤长的身子终于平静了下来，这种平静让所有的死者看起来多多少少有些相似。
在房子前面五十米的地方就是一片森林。
湿气和夜色一同降临，早晨，他的车子就会被水汽覆盖。
他经常画这片森林，他甚至试图冒险用水彩去画，但他对色彩并没有什么天赋。
他擅长的是情感，是运动，是事物的内核，但他不是一个好的色彩画家。
他母亲是，他不是。
他的手机在七点一刻振动了。
还没来得及放下装着咖啡的马克杯他就接起电话。
路易在电话一通的时候就先说不好意思打扰了他。
“不，”
卡米尔说，“没事，你说……”
“弗莱斯提尔女士离开了医院。”
短暂的沉默。
如果有人要写卡米尔·范霍文的生平传记，最大篇幅应该要献给他的沉默。
路易非常了解他，于是他继续询问。
这个消失的女人，究竟在他生命中占据一个怎样的位置？她真的是他这些行为的唯一理由吗？不管怎么说，他的沉默已经充分说明了他的生命受到了多大的冲击。
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