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他从衣柜里拿出一本蓝色美国运通支票本，签了其中的五张，每张都是一百美元。
他把它们给哈尼看：“让约尔艮今晚来这里，这些就归你了。”
哈尼退开去。
“不，不，”
他说，“我不能那么做，你怎么会认为我能那么做？”
莫斯卡拿着蓝色支票簿向他靠近一步，哈尼继续后退，低喃着：“不，不，我不能那么做。”
莫斯卡看出他不会接受，便从桌上拿起公文包递给他，“不管怎么说，谢谢你告诉我。”
他孑然一人站在房间中央，头抽痛着，就像一根粗大的血管随着心脏的剧烈跳动不断地充满又抽干血液。
他觉得有些晕，就像自己的肺无法呼吸房里密闭的空气。
他穿好衣服离开兵营。
在街上，他为太阳的热度而惊讶，提早到来的冬天似乎已经消逝。
他转进科尔福尔斯顿大街，走向曾属于他家的房子，绕开几乎光秃的树投下的脆弱阴影。
除了头痛，他觉得自己比很久以来的感觉都好。
他想，今晚我将睡上一整夜。
他十分安静地开门，进了公寓，站在起居室门外，他听得到婴儿推车的嘎吱声。
进房间时，他看到桑德斯夫人正前后推着婴儿车。
她坐在沙发上，左手拿着一本书，右手正搁在手推车的奶油色木头上。
她笔直又冷静地坐着，棱角分明的脸上有种庄严的听天由命的悲痛。
他的手推车里那婴儿正在沉睡，浅蓝血管隐隐穿过他粉红的前额，更细的血管密布于一边颤抖的眼皮，让它变成片精美的薄膜叶片。
“他还好吧？”
莫斯卡问。
桑德斯夫人点点头：“一切都很好。”
她的手从书和推车上解放出来，双手十指纠缠着。
“你收到我送的包裹了吗？”
前一周，他刚送了一大箱食物给她。
她又点了点头。
她看上去老了很多，莫斯卡在她的坐姿和回答中认出某种令他觉得熟悉的东西。
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