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雨停了有几天，可天还是灰扑扑的，像一块永远拧不干的旧抹布，搭在上海滩上空。
弄堂里的积水洼还没干透，映着同样灰败的墙和电线杆子，碎成一片片浑浊的光。
空气里那股子胜利后的狂欢味儿，像隔夜的酒气，早就散得差不多了，只剩下实实在在的、沉甸甸的疲沓和一种说不清道不明的、等着什么往下掉的悬空感。
陈慕白在安全屋里待着，哪儿也没去。
外头接收的闹剧正演到兴头上，抢房子、夺厂子、分票子，锣鼓喧天，丑态百出。
这些热闹都跟他隔着层玻璃似的，看得见，嗡嗡响，却进不了他心里。
他心里头揣着的，是另一份沉，另一份空。
中野一郎死了。
切腹。
那个风雅又冷酷、欣赏他又想毁灭他的老对手，用一种最日本的方式，把自己和那个疯狂的时代一起打包送进了坟墓。
留下的那句话——“园艺师的技艺，不要失传”
——像根细而冷的针，一首扎在他心尖那块最清醒的肉上。
他知道那不是什么温情嘱托，是警告，是来自黑暗深处的、近乎诅咒的认可。
中野看透了他的一部分，承认了他的“技艺”
，然后告诉他：游戏升级了，别把本事丢了。
可他的“园丁”
，他的灯塔，他的父亲，还在那片茫茫的静默里。
上一次通讯窗口的彻底死寂，己经过去快三个月了。
三个月，在平常日子里不算长，搁在这节骨眼上，就像把心悬在刀尖上过了九十天。
每天夜里，到了那个固定的、只有他自己知道的时间点，他就会下意识地凝神，仿佛能穿透这破败的天花板，接收到万里之外某个窑洞里电台微弱的嘀嗒声。
没有，什么都没有。
只有上海夜晚固有的那些嘈杂和死寂交织成的背景音。
他开始习惯这种“孤悬”
。
必须习惯。
养父陈其业的密电让他回上海，是让他回到根基，但没给他新的指示。
兄长陈慕文上蹿下跳忙着给自己刷“爱国金漆”
，是麻烦，也是可以利用的障眼法。
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