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伊凡·费多罗维奇不耐烦地问：“那么，他现在是不是疯了？”
医生回答说：“还不完全是，但是可以看出某些失常的地方。”
伊凡·费多罗维奇决定自己去看看他究竟失常在哪里。
医院里立刻让他进去会晤。
斯麦尔佳科夫躺在隔离病房的**。
在他旁边还有一张病床，躺着一个衰弱的本城的小市民。
他得了水肿病，浑身发肿，显然明后天就要死去。
他是不会妨碍他们谈话的。
斯麦尔佳科夫看见了伊凡·费多罗维奇，不信任地咧嘴笑笑，在最初的一刹那，似乎甚至露出了胆怯的神气。
至少伊凡·费多罗维奇心里是这样感觉的。
但是这只是一刹那的工夫，相反，在其余的时间里，斯麦尔佳科夫那种镇静的态度几乎使他十分吃惊。
第一眼看见他，伊凡·费多罗维奇就无疑相信他的确是病得很重的：他十分衰弱，说话迟缓，似乎转动舌头都很困难；他的脸色也焦黄精瘦，在二十分钟的会晤时间内，他一直在抱怨头痛，四肢酸疼。
他的太监似的干瘪的脸似乎变得那么小了，鬓发蓬乱，原来额头的卷发只剩了细细的一绺在那里翘着。
但是那只眯缝的、似乎有所暗示的左眼，显出他依然还是以前的那个斯麦尔佳科夫。
伊凡·费多罗维奇立刻想起了“同聪明人谈谈是有好处的”
那句话。
他坐在斯麦尔佳科夫的脚旁的凳子上。
斯麦尔佳科夫在**非常吃力地挪了挪身子，却沉默着，并不首先开口，而且显得仿佛不大关心的样子。
“可以同我谈一谈吗？”
伊凡·费多罗维奇问，“我不会让你感到疲乏的。”
“当然可以。”
斯麦尔佳科夫用微弱的声音说，“您早就来了吗？”
他又宽容地补充了一句，就像是在鼓励感到有点不好意思的来客似的。
“今天才到，来对付你们这里这堆乱七八糟的事。”
斯麦尔佳科夫叹了口气。
“你叹什么气？你不是料到了吗？”
伊凡·费多罗维奇直截了当地说了出来。
斯麦尔佳科夫庄严地沉默了一会儿。
“怎么没料到呢？早就明摆着的了。
但是谁能想到竟会闹成这样呢？”
“闹成这样？你别吞吞吐吐的!你不是预言过，你一爬进地窖，立刻就会发作羊癫风吗？你恰恰提到了那个地窖。”
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