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我无事可干，只好看看他家的书柜，看看成套的党史、军史、哲学以及政策。
书柜旁边挂有一只巨大的龙虾标本，冲着我张牙舞爪。
表哥送走了客人，又过来与我聊天。
他说你还在作协工作么？你们文艺界也真捣蛋。
你看现在那些流行歌，成天就是爱呀爱的，战士要是都爱来爱去，还怎么打仗？
我想说明作协不等于文艺界，我更不是文艺界，没法对流行歌负责。
他没等我申冤就说：“我不准他们唱了！”
“你这不是违反政策吧？”
“哪来那么多政策？打得贏就是最大的政策！”
然后，他再次叮嘱我下次来不要坐地铁了，地铁太容易出事。
我说：“我坐公共汽车，不会坐地铁了。”
“对，不能坐了。”
“我不坐了。”
“我马上要出差。
不过不要紧，你什么时候都可以来。
住什么招待所？那多不卫生，就住到家里来么，这不就跟你家一样？好不好？嗯，我跟你说，不要坐地铁了呵。
嗯？”
我不知道该先回答哪个问题，是再次谈地铁还是谈招待所？我只能含糊地点头，看他急匆匆地寻找话题，似乎心事重重没话找话。
我有点后悔到这里来了。
我不能像小时候那样骑到大哥哥的肩上，抢过他的军帽或者挂上他的皮带，而且愚笨得总是不知道该先回答哪个问题，那么来这里做什么？三伯伯已经去世，死于咯血，死前常闹耳鸣。
我只能瞥一眼她睡过的那间房，那张床。
那张床拥抱过一位老人的夜晚长达几十年——她给过我苹果，长相也与我极其相似——亲人们都这样说。
因此我忍不住想象我的鼻形，我的眉形，我脸颊的线条，曾一次次淹埋在那张**的黑夜里。
那是不是我呢？为什么那不是我呢？如果说人都是首先以其面相而存在并且被人认知的，那么**的面相为什么不就是我的一部分？
是我曾经在那张**咳嗽然后耳鸣和咯血？
母亲曾经一直不让我们子女来这里走亲戚，我第一次来北京时就是那样做的。
那一次我下火车时太晚，没法去找住处，我宁愿提着沉重的行李包走去天安门，在广场坐了一个通宵，也没有去敲响大哥哥家的房门——尽管我知道那繁密的灯海里有我的亲人，是的，是亲人。
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