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门关上了。
伏特加叹了口气，走进那间小次卧，关上门。
他脱掉外套，躺到床上。
床垫有点硬，枕头也有点矮，但他太累了，身体一沾床，困意就涌了上来。
临睡前，他迷迷糊糊地想：
织田作之助……到底是什么人？
伏特加的意识逐渐模糊。
在沉入梦乡的前一刻，一个念头轻轻划过：
这个人，虽然不抢“第一小弟”
的位置……
但他好像在另一个维度上，站在离大哥更近的地方。
琴酒在深夜里半梦半醒。
身体里像有团小火在烧，不是疼痛，是那种从骨髓深处渗出来的、令人烦躁的燥热。
他睁开眼睛，盯着天花板上模糊的阴影。
安全屋温度适中，可他就是觉得闷。
他想起了晚餐时那碗汤。
伏特加端出来的时候，他就觉得颜色有点怪，比平常的汤要深一些，表面浮着一层薄薄的油光，香气倒是浓郁，但隐隐有种药材的味道。
当时他没多想。
伏特加虽然偶尔会做些创新菜，但本质上是个谨慎的人，不至于在食物上乱来。
本着“伏特加肯定还没下毒”
的基本信任，琴酒喝了一碗，又吃了半块牛排。
现在他知道了。
有时候，“没下毒”
和“没问题”
是两回事。
琴酒掀开被子坐起身。
丝绸睡衣的领口在睡梦中已经被扯开了大半，露出锁骨和一片胸膛。
皮肤在昏暗的光线下泛着微微的光泽，也泛着不正常的红。
他赤脚踩在地板上，凉意从脚底传来，稍微缓解了那股燥热。
但不够。
他需要冷水。
琴酒拉开卧室门，走进客厅。
安全屋很安静，横滨的夜色沉沉，远处偶尔传来声响。
他走向厨房，却在经过卫生间时停下了脚步。
里面有水声。
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