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土豆很软，几乎不用嚼就化了。
“保尔·魏尔伦。”
兰波说，声音很轻，但很清晰，“这个名字给你。”
餐厅里很安静。
窗外的天色已经暗了，厨房的灯还没开，只有餐桌上方一盏吊灯，投下昏黄的光。
栗花落与一把嘴里的食物咽下去，放下勺子。
“不要。”
他说。
“为什么？”
“不想叫那个。”
“那你想叫什么？”
栗花落与一沉默了很久。
他盯着碗里剩下的半碗炖菜，汤汁表面凝着一层油光。
“Douze。”
他说。
兰波的表情没有变，但眼神沉了沉。
“那是编号。”
兰波说，“不是名字。”
“那就莱恩。”
栗花落与一抬起眼，“伏尔泰是这么叫我的。”
“莱恩也不是你的名字。”
兰波的语气里透出某种固执，“那是我们之前随便用的假身份名字。”
“那又怎样？”
栗花落与一的声音也硬了些，“叫什么都一样。”
“不一样。”
兰波往前倾了倾身，手撑在桌面上，“保尔·魏尔伦是我给你的名字。
它有过去，有未来，有——”
“我不需要过去。”
栗花落与一打断他，“也不需要未来。”
空气凝固了。
两人隔着餐桌对视。
灯光在兰波脸上投下阴影，让他的表情有些模糊。
栗花落与一能看到他眼底的红色血丝，还有某种近乎固执的光。
“你需要。”
兰波说，声音压得很低，“你需要知道自己是谁，从哪里来，要到哪里去。
这是人活着最基本的东西。”
“我不是人。”
栗花落与一说，“我是黑之十二号。
这是你们所有人都知道的事。”
“你不是。”
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