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水月太太呢？她是普通人，应该会被雾暂时“抹去”
。
如果她还活着的话，但中也和她在一起，中也暴走后她会不会被牵连？
不知道。
太多不知道，太多不确定，太多无法掌控的变量。
烦躁像蚂蚁一样啃噬神经，但比烦躁更深的是疲惫——
那种从骨头缝里渗出来的、像铅一样沉重的疲惫，像整个人被掏空，只剩下薄薄一层皮囊，勉强维持着形状，一碰就碎。
他走着，剑拖在地上，发出沙沙的摩擦声，剑尖突然被什么东西挡住了。
栗花落与一抬起头，雾里站着一个人。
距离很近，大概两米，很高的个子，比他高半个头，肩膀宽阔，身形挺拔，穿着剪裁合体的西装，是那种贵气凌人的、私人订制的、每一道线条都透着钱和权的傲慢的西装。
西装是深蓝色的，近乎黑，领口别着银质的胸针，袖口露出铂金袖扣，在雾里闪着冷冽的光。
再往上，是脸。
雾稍微散开了一些，像舞台的幕布被无形的手撩开一道缝隙，露出后面演员的真容。
栗花落与一愣住了。
那张脸——
金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。
皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。
与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。
五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样——
对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。
像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”
。
那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。
然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”
栗花落与一没说话。
他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。
这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。
他是谁？不，应该问——他是什么？
雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。
空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。
穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。
脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。
他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味——
浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。
他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。
然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。
“真狼狈，”
他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”
栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。
穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。
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