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‘随便拿一幅旧作也行，花鸟、山水，都行！
让大家看看您当年的风采！
’
陆广德依旧摇头，嘴唇翕动了几下，发出极轻的声音：‘没了……都没了。
’
‘怎么会没了呢？您再找找？家里，箱底……’
薛明亮有些不耐烦了。
陆广德不再说话，只是更用力地摇头，然后低下头，继续抄写，仿佛外界的一切都已与他无关。
那支秃笔在纸上划出单调的沙沙声，像秋虫最后的哀鸣。
薛明亮讪讪地走了，嘴里嘟囔着“老糊涂了”
。
办公室又恢复了死寂。
陆广德抄完一页，慢慢放下笔，目光投向窗外。
院子里，几个工人正在砍伐那棵老槐树，说是要修路。
电锯的轰鸣声尖锐刺耳。
他看了一会儿，眼神没有任何波动。
然后，他颤巍巍地站起身，走到墙角一个落满灰尘的木箱前，打开。
里面没有画，只有一包用油纸裹着的东西。
他解开细绳，是一撮干枯发黑的……墨碇的碎末。
他藏起来的，那方祖传的、他曾视若生命的古墨，早已被砸得粉碎。
他伸出枯瘦的手指，轻轻捻起一点墨末。
黑色的粉末从指缝间簌簌落下，混入地上的灰尘，再也寻不见。
窗外，老槐树轰然倒地，扬起一片尘土。
陆广德保持着那个姿势，久久站立，像一尊被风化的石像……”
第五天傍晚，那沙沙声才戛然而止。
夕阳透过窗户照在司齐的侧颜上，像一张泛黄的老照片。
司齐把钢笔往桌上一扔，身体向后重重靠在椅背上，长长地、长长地舒了一口气，像要把胸腔里积压的浊气全部吐尽。
随即，便是汹涌而来的空虚，以及深深的怅然。
初稿，总算啃下来了。
他没急着收拾满地狼藉，而是起身，“咕咚咚”
灌了一搪瓷缸子的浓茶。
冷水顺着喉咙，在胃里一激，他连打几个哆嗦。
脑子终于恢复了些许清明。
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