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许祭的脸“唰”
地一下红透了，手里的笛子差点没拿稳，窘迫地低下头：“怎、怎么会这样……”
沈司南没笑他，只是蹲下身，捡起掉在地上的一片枇杷叶，递给他：“别急，先练气息。
把这片叶子放在唇边，吹的时候让它保持四十五度飘动，气息就差不多稳了。”
许祭接过枇杷叶，放在唇边试了试，要么吹得太猛，叶子直接飞了出去，要么气息太弱，叶子纹丝不动。
他试了好几次，都没成功，额角的汗更多了，鼻尖也红红的，有点泄气。
沈司南看着他蔫蔫的样子，走到他身后，虚虚地环住他的腰，手掌轻轻贴在他的小腹上：“吸气的时候，肚子鼓起来，像吹气球一样。
呼气的时候慢慢送，感受这里的支撑力，不是用嗓子挤气。”
他的掌心带着温热的温度，透过薄薄的短衫传过来。
许祭的心跳漏了一拍，耳根也跟着红了，却还是乖乖照做，吸气，收腹，缓缓吐气。
一片枇杷叶在唇边轻轻晃动，弧度刚好是四十五度。
“对，就是这样。”
沈司南的声音就在耳边，带着笑意，“稳住，多练几次。”
许祭练了好一会儿，终于能让枇杷叶稳稳地飘着了。
沈司南这才让他拿起笛子，重新尝试。
这次，许祭没有急着吹气，而是先调整好姿势，下唇轻轻贴住吹孔，回忆着沈司南教的要领，缓缓吐出一口气。
一个滞涩却完整的音，从笛管里飘了出来。
虽然不算好听，却再也不是刚才那种刺耳的嘶鸣了。
许祭的眼睛瞬间亮了，惊喜地看向沈司南：“哥！
我吹出来了！”
“嗯，很棒。”
沈司南眼底漾开温柔的笑意，伸手点了点笛身上的孔，“现在我们练音阶，从低音5开始。
记住，音越高，风门越要收小，气息也要更细。”
他挨着许祭坐在竹椅上，一支笛，两个人，手把手地教。
阳光渐渐西斜，把两人的影子拉得很长很长，叠在一起，落在青石板上。
许祭学得很认真，手指按孔按得发酸，也不肯歇。
偶尔吹错了音，沈司南就耐心地纠正他，一遍又一遍，从不嫌烦。
笛声时断时续，夹杂着沈司南温和的叮嘱，和许祭偶尔的低呼。
风从山谷里吹过来，带着晚稻的清香，拂过廊檐下的风铃，叮当作响。
不知过了多久，许祭终于能断断续续地吹出一首简单的童谣了。
那是沈司南小时候教他唱的，调子简单，却带着暖暖的回忆。
笛声不算流畅，甚至有些磕磕绊绊，却在暮色渐浓的苗寨里，显得格外温柔。
沈司南靠在竹椅上，听着他吹完最后一个音，嘴角的笑意一直没散。
许祭放下笛子，转头看他，眼里满是得意：“哥，你听！
我会吹了！”
“听得见。”
沈司南揉了揉他的头发，指尖划过他泛红的耳廓，“我们家小祭真厉害。”
许祭被夸得有点不好意思，低下头，看见竹筐里的野枇杷，连忙拿起一颗，剥了皮递到沈司南嘴边：“哥，吃枇杷，甜的。”
沈司南张口含住，枇杷的清甜在舌尖化开，像此刻的时光，温柔又绵长。
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