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三月三十，辰时。
尉迟勇的三千骑兵冲进金城时，城里一片死寂。
没有欢呼，没有迎接，没有笑脸。
只有尸体。
城墙上，街道上，屋檐下，到处是尸体。
有的穿着宋兵的铠甲，有的穿着河西军的衣服，有的光着身子——衣服被扒去裹伤了。
横七竖八，层层叠叠，空气中弥漫着血腥味和焦臭味。
尉迟勇勒住马，看着那些尸体，手在发抖。
他打了十年仗，见过无数死人。
可没见过这样的。
一个不到三千人的小城，守了三天，死了两千多。
活着的，不到五百。
“将军，”
副将小声说，“李继迁在城楼上。”
尉迟勇翻身下马，朝城楼走去。
城楼上，李继迁靠在墙边，浑身是血。
他的刀卷了刃，扔在一边。
他的铠甲破了七八个口子，每个口子下面都是一道伤口。
他的脸惨白，嘴唇干裂，眼窝深陷，像老了十岁。
听见脚步声，他抬起头。
看见尉迟勇，他咧嘴笑了：“来了？”
尉迟勇蹲在他面前，看着他：“来了。”
李继迁点点头：“好。”
然后他眼睛一闭，晕了过去。
午时，伤兵营。
灵枢师太已经忙了三个时辰。
金城的伤兵营是个临时搭建的棚子，里面躺满了人。
轻伤的，重伤的，快死的，死透的，混在一起。
呻吟声，惨叫声，哭泣声，混成一片。
师太穿梭其中，手里的刀一刻不停。
取箭，缝合，包扎，止血。
一个接一个。
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