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窝棚在呻吟，那不是木材热胀冷缩的常态吱嘎，而是结构体在狂风暴力撕扯和雨水饱和重压下发出的、持续不断的痛苦哀鸣。
每一阵风掠过，整个棚屋都像患了疟疾般剧烈颤抖，仿佛下一秒就要散架。
屋顶的棕榈叶狂风骤雨下，不再是有效的屏障，它们被雨水彻底泡透，沉重地向下凹陷，雨水汇成无数条细流，继而变成小瀑布，无情地灌入室内。
林默蜷缩在唯一一块还算干燥的角落，用一张海芋叶勉强遮在头顶，但效果微乎其微。
他浑身湿透，寒冷像无数根细针，透过皮肤，直刺骨髓。
他的牙齿不受控制地磕碰着，发出细碎的哒哒声。
火塘早已被屋顶漏下的雨水扑灭，只剩下一滩黑灰和嘶嘶作响的湿木炭，散发着绝望的白汽。
旁边的埋火坑情况稍好，上面覆盖的厚厚灰泥延缓了雨水的渗透，但坑沿周围已经汇成了一个小水洼，浑浊的水正一丝丝地侵蚀进去。
坑口原本微弱的、代表生命与温暖的橘红色光芒，正在以肉眼可见的速度黯淡下去，仿佛一个生命正在缓缓熄灭。
火，要灭了。
这个认知像一把冰锥，刺穿了林默因寒冷而麻木的大脑，带来的恐惧远胜于外面的狂风暴雨。
失去火，意味着失去熟食、失去净化、失去温暖、失去驱赶野兽的屏障，更意味着在黑夜和寒冷中彻底失去希望。
他的所有技术，取水、熏肉、烧陶，都建立在火的基础之上。
火是文明的基石，是他与原始野蛮之间最后的那道界线。
不能失去火。
无论如何。
他猛地站起身，寒冷和眩晕让他踉跄了一下，差点摔进火塘的泥水里。
他扶住一根还在渗水的窝棚支柱，深吸了一口冰冷潮湿的空气，强迫自己集中精神。
他飞速把装有炭火的陶罐抱进怀里，用身体遮挡住屋顶落下的水滴。
林默的手稳如磐石，死死抱着陶罐，感受着那惊人的热量透过湿泥传递上来，烫得他掌心生疼，但他不敢松手。
他能闻到泥土被烧灼的独特气味，混合着水汽的腥味。
时间似乎凝固了。
每一秒都像一个世纪那么漫长。
外面的风雨声、窝棚的呻吟声仿佛都退去了，他的整个世界只剩下手中这个正在经历考验的泥罐。
陶罐中的碳火正在逐渐变得微弱，必须尽快更换成更耐烧的木炭。
他不知道这场雨会持续多久，他要保证这炭火能够支撑到雨过天晴。
他在窝棚里尽可能清理出一小块相对干燥的地面，收集所有能找到的、尚未完全湿透的细小木柴和干燥引火物。
这非常困难，大部分储备都已被雨水浸湿。
他拆掉了窝棚里一个无关紧要的小支架，获取了几根干爽的木条。
他用颤抖的手，从那个刚刚经历了风雨的陶罐里，极其小心地拨出几颗最红亮的炭粒，放在准备好的极细干草绒上。
他俯下身，用几乎冻僵的嘴唇凑近，极其轻柔地吹气。
一次，两次……炭粒在草绒上闪烁着，就是不肯点燃。
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