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它们被雨水气息浸润，保持着可塑性。
几乎是下意识的，他伸出手，挖起一团冰凉黏腻的泥土。
他坐到火堆旁，借着跳动的火光，开始用手指捏塑。
他的动作一开始是笨拙的、试探的。
他试图抓住那个最清晰的瞬间印象。
拇指压出眼窝的轮廓，指甲划出鼻梁的线条，指腹轻轻抹出脸颊柔和的弧度。
他全神贯注，所有的精神都凝聚在指尖这团小小的泥土上。
这不是艺术创作，这是一种近乎本能的需求。
他不需要完美的比例，他只需要抓住那种“神韵”
，那种独属于她的、温暖的感觉。
过程缓慢而艰难。
黏土干了，他就蘸点水；形状不满意，他就推倒重来。
左臂的不便让他操作起来格外别扭，但他异常执着。
时间在寂静中流逝，只有雨声和泥土细微的摩擦声。
渐渐地，一个粗糙但依稀可辨的面容在他手中成型。
那双眼睛被他刻画得尤其用心，他努力回忆着那里面的光彩和笑意。
他甚至用细树枝小心翼翼地点出瞳孔的位置。
当最后一点特征被补充完成，他将这尊巴掌大小的黏土头像捧在手心。
它很粗糙，甚至有些畸形，沾满他的指纹。
但在摇曳的火光下，那模糊的轮廓、那眼窝的深度，竟然真的奇迹般地捕捉到了他记忆中的某个神采。
一股强烈的情感洪流瞬间冲垮了他理性的堤坝。
他捧着这泥土面容，走到棚屋门口。
门外雨幕如织，但就在门口不远处，有一块被他经常用来坐着处理食物、相对平整的岩石。
他私下里称它为“谈话石”
。
他极其郑重地将黏土头像放置在“谈话石”
上，让它面朝着自己，仿佛它真的能看，能听。
然后，他蹲了下来，面对着这块石头和上面的泥土面容。
他张了张嘴，喉咙里发出艰难的、气流的摩擦声。
他发不出清晰的词句，但这并不能阻止他。
他开始“倾诉”
。
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