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阳光在粗糙的燧石刃口上跳跃，反射出刺目的光点。
“该开始了。”
他对自己说，声音不大，却异常清晰，穿透了恼人的耳鸣，也穿透了无边的寂静。
他迈步踏入麦田，石镰挥下，带着一种近乎决绝的韵律。
锋利的燧石刃口割断坚韧的麦秆，发出干脆的“嚓嚓”
声。
沉甸甸的麦穗应声倒伏，被他另一只手稳稳接住，小心地放在脚边逐渐堆积的小垛上。
动作依旧精准、高效，那是十七年荒岛求生熔炼出的、刻入骨髓的本能。
汗水模糊了视线，他就用力眨眼；右膝的钝痛在每一次下蹲和起身时尖锐爆发，他就咬紧牙关，依靠那根新做的长柄支撑物分担重量；耳鸣尖锐，他就让镰刀割断麦秆的“嚓嚓”
声成为唯一的节拍。
一株，又一株。
金黄在他身后不断倒下，留下整齐的茬口。
阳光越来越毒辣，空气仿佛凝固的岩浆。
他身上的背心早已湿透，紧贴在嶙峋的脊背上。
每一次挥臂，每一次弯腰，每一次对抗关节的呻吟，都消耗着这具躯壳里本已不多的燃料。
呼吸变得粗重，如同破损的风箱。
他停下手，直起腰，用长柄支撑着身体，望向身后。
，！
已经收割了不小的一片，金黄的麦穗在身后堆成小山。
然而，眼前依旧是无边的、等待征服的金色海洋。
一股沉重的、源自生命深处的疲惫感，如同涨潮的海水，悄然漫上心头，冰冷而缓慢。
这并非对眼前劳作的畏惧，而是对“终季”
二字的清醒认知。
这片金黄，这片他用血汗浇灌、赖以维系的生机，或许真的就是他能亲手收割的最后一季了。
岁月加诸于身的重量，正一点点压垮他驾驭这片土地的力量。
他抹去几乎要流入眼睛的汗水，紧紧握住了石镰粗糙的木柄。
指关节因为用力而泛白，微微颤抖着。
他再次弯下腰，石镰挥出的弧线，带着一种近乎悲怆的执着，再次切向下一丛沉甸甸的麦穗。
“嚓！”
收割持续到午后。
当最后一株麦穗被割下，林墨几乎虚脱。
他瘫坐在田埂上，背靠着那棵棕榈树，闭着眼，胸膛剧烈起伏。
汗水如雨般滴落，在身下的土地上洇出深色的斑点。
手中的石镰滑落在地，他连捡起的力气都没有。
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