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；母亲不住地搓着沾了红墨水的手，看看我，看看苗子。
她说个没完，他们自然也听个没完。
我只好发出自己的声音。
拉琴，东拉西扯，名曲连奏。
《罗可可主题变奏曲》、变到《西西利亚舞曲》，再接上《支农车队进山来》……
“人家在说话嘛。”
她终于变了话题。
父亲笑了，拉母亲回后屋。
“人家八小时上班，布机间的噪间已经够受了，说话得凑到耳边大声喊，你还烦。”
她急急地说。
“你也别烦，说话得……悠着点。”
慢板，表情Amorous（温柔地、抚爱地）。
我们都不烦了。
我拉一曲抒情明朗、浅显易懂的小夜曲。
房间里充满琴声，随后是我的低低的语音，跟她说贝多芬，说莫扎特，说聂耳，说《约翰·克里斯朵夫》，“嗒嘀嘟嗒”
地哼曲……她不说话，孩子气地盯着我。
我不说时，她也不响，仿佛老要等我说什么。
我们相视，她总先低下头，手不住地弄着衣角，叠起，放开，再叠起……
“真那么好玩么？”
有一次，我扯起她的衣角。
“你不晓得，我们的手，弄惯了布。
去买布，也是抓一把，放开，看布的回弹性，便可晓得那料的棉涤成份。
看布上的斜纹，便可晓得织布挡车工的水平了。
我是织涤卡的。
我的手整日在布面上刮。”
她说起本行来，话又多了。
我无兴趣于“回弹性”
、“斜纹”
之类。
不过，我还是陪了个笑脸，同时，注意看她的手。
那不是我常见的拉琴的手，手指不长，不细。
她的手像挨了烫，搓起，藏进了两条大腿的缝隙间。
随后，便是久久的沉默。
我看她一眼，她看我一眼。
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