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温馨站起身，小心翼翼地绕过地上的玻璃碎片，走到季雅身边。
她手中的“衡”
字玉尺此刻像是一根失灵的温度计，刻度忽高忽低。
“不止是视觉，”
温馨轻声补充，她的声音里带着一种空灵的回响，仿佛来自另一个维度，“听觉、嗅觉、触觉……所有的感官数据都在被重新编码。
刚才那只鹤扑过来的时候，我听到的不是振翅声，而是画笔在粗糙绢帛上划过的‘沙沙’声。
李宁哥，如果我们一直待在这个被‘重绘’的区域里，会不会有一天，我们也变成画里的人？没有味觉，没有痛觉，只是一些线条和色块？”
这个问题让房间里的温度又下降了几分。
李宁转身，目光再次投向远方的董伯仁。
那位隋朝画师依然背对着他们，但他的姿态确实变了。
起初，李宁以为那只是一种静态的伫立，但现在，借着午后那惨白的光线，他看清了。
董伯仁的身体在极其缓慢地颤抖，那不是恐惧，也不是愤怒，而是一种极致的专注，或者说，是一种极致的痛苦。
他抬起的手臂，悬在半空，指尖凝聚着一团浓得化不开的墨色，那墨色中雷电般闪烁着金箔的光泽，那是只有皇家画师才能用得起的“泥金”
。
“他在挣扎。”
李宁低声说道。
他闭上眼，尝试将意念沉入铜印，去触碰那股弥漫全城的“势”
。
这一次，没有了攻击性的对抗，他的意念像是一缕烟雾，轻轻地靠近那片虚空。
他“看”
到的不再是色彩和形体，而是一个巨大的、旋转的漩涡。
漩涡的中心，就是董伯仁。
而在董伯仁的周围，李宁感受到了无数细碎的、尖锐的情绪碎片。
有对前朝（北周）画风的鄙夷，有对当朝（隋）宫廷规矩的厌弃，更有一种深不见底的、对“画道”
近乎偏执的困惑。
“他觉得自己画得不够好。”
李宁猛地睁开眼，眼底满是血丝，“他一遍遍地在虚空里画，是因为他找不到‘真’在哪里。
他覆盖我们的城市，不是因为恨我们，而是因为他觉得眼前的世界太‘假’了，他想画出一个‘真’的世界来替代它。
但他画出来的，连他自己都不满意。”
“不满意？”
季雅苦笑一声，指着窗外，“他这一幅‘不满意’的作品，差点把我们变成二维的剪影！”
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“正因为不满意，才最危险。”
李宁沉声道，“一个满意的艺术家会停笔。
一个不满意的、拥有神力的艺术家，会把整个世界当成他的草稿纸，一遍遍地涂抹、覆盖、重来。
直到……”
“直到什么？”
温馨问道。
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