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自那日射偏一箭，这已是他第七个早晨站在这里。
十五岁少年的倔强，像初春冻土下拼命顶出的草芽。
“手腕……再沉……三分。”
一个暗哑如破风箱的声音从墙根下传来。
张静轩一惊，回头看见老哑头蹲在那儿，就着瓦罐喝水。
那人头发脏乱纠结，脸上布满风霜刻下的乱纹，喉咙处一道暗红色的旧疤，像被什么勒过或烫过。
老哑头指了指自己的喉咙，摇摇头，又指指耳朵，点点头——那意思是能听不能说。
他放下瓦罐，颤巍巍站起身，佝偻着走到张静轩身后。
那双枯瘦如柴的手，竟稳稳托住了少年拉弓的腕。
张静轩感到那双手的温度——冰凉，却有力。
他依言调整，弓弦缓缓拉满。
箭离弦的瞬间，老哑头喉咙里发出嗬嗬的声响，像赞许，又像叹息。
箭簇擦着铜钱边掠过，“笃”
一声钉进树干。
“偏了……寸许。”
老哑头的声音沙哑得几乎辨不清字词，每个字都像从砂纸上磨出来，“但……架势……有了。”
他弯腰捡起瓦罐，动作迟缓，却有种奇异的稳定。
张静轩忽然问：“您……会射箭？”
老哑头浑浊的眼睛动了动，咧开嘴，露出一口的黄牙。
他喉咙里先发出嗬嗬的声音，像破风箱拉扯，尝试了几次，才挤出几个字：“年轻……时……摸过。”
他顿了顿，用枯瘦的手指在空中虚划了一个弧度，“关外……林子大……弓要……硬。”
“您去过关外？”
张静轩心头一动。
老哑头没回答，只是望着远处的青云山。
晨光正从山脊后爬上来，将山岚染成淡淡的金红色。
他看了很久，久到张静轩以为他不会说话了。
“有些地方……”
他忽然开口，声音更低，更哑，像从很远的地方飘来，“去过了……就忘不掉。”
他弯腰从地上捡起一片落叶——是槐树的叶子，已经枯黄，叶脉清晰如掌纹。
他用指甲在叶面上划了一道，叶子脆生生裂成两半。
“就像这叶子……”
他抬起眼睛，那双浑浊的眼底，竟闪过一丝极锐利的光，快得让人以为是错觉，“看着完整……里头……早裂了。”
这话说得没头没脑。
张静轩正要再问，老哑头却已经提起那只破瓦罐，蹒跚着走远了。
他的背影在晨雾中佝偻成一团模糊的影子，只有脚步声——一步轻，一步重，像左腿有什么旧伤。
张静轩站在原地，手里还握着弓。
他忽然想起父亲说过的话：“这世上有些人，身上背着咱们想象不到的故事。”
老槐树的叶子沙沙响着，又落下几片。
张静轩抬头，看见那枚铜钱还在枝头晃荡，在晨光里泛着黯淡的、旧时代的颜色。
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