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我叫刘建英，天津老城里人。
我们家住的那条胡同窄得只能并排走两个人，青砖墙上长满了滑溜溜的青苔，夏天潮得能拧出水来，冬天冻得硬邦邦的，像结了冰的石头。
推开斑驳的木门，是一个窄长的院子，院中间有棵歪脖子枣树，树皮皴裂得跟老人脸上的褶子似的，风一吹，枯枝就“嘎吱嘎吱”
地响，像有人在叹气。
那年正月初五，天还没亮，我妈就在厨房里“当当当”
地剁起肉馅来。
那声音在寂静的胡同里传出去老远，一下一下的，又脆又急，像有人在敲门。
我妈一边剁一边念叨：“剁小人，剁小人，把那些背后嚼舌根的、当面捅刀子的，全剁碎了包饺子吃。”
那是老辈传下来的习俗。
可谁能想到，那天晚上，我们家真的被“小人”
缠上了。
我哥叫刘建民，那年才二十四，在附近一家工厂上班。
他一米七八的个头，浓眉大眼，厂里人缘不错。
可我妈老说他“嘴不好”
，说他把不该说的话往肚子里咽，把该藏心里的事儿往外倒。
我说妈你这话啥意思，我妈瞪我一眼，不说了。
那天下午，我妈包了四盖帘的饺子，猪肉白菜馅的，馅儿剁得稀烂，闻着就香。
天刚擦黑，锅里的水咕嘟咕嘟冒起大泡，我妈让我去叫我哥出来吃饭。
我推开他那屋的门——那间屋子朝北，常年晒不着太阳，一股霉味儿，像地下室的潮气混着旧衣裳的灰尘味。
窗帘拉着，屋里黑得像地窖，连自己的手指头都看不清。
我喊了一声“哥”
，没人应。
我又喊了一声，眼睛慢慢适应了黑暗，我看见他坐在床边，身体直挺挺的，像一根钉在地上的木桩。
我走过去，推了推他的肩膀。
他的身体晃了一下，然后慢慢地往前栽，“扑通”
一声，一头扎在地上，连挣扎都没有。
我尖叫起来，那声音尖得连我自己都吓了一跳，像有人掐住了我的喉咙。
我爸从堂屋冲过来，一把拉开灯。
灯光刺眼，我看见我哥仰面躺在地上，嘴角挂着一道暗红色的血，已经干了，结成一条黑色的印子，从嘴角一直淌到耳根。
眼睛半睁着，眼珠子上蒙了一层灰白色的东西，像死鱼的眼睛，直愣愣地盯着天花板，瞳孔散得很大，几乎占满了整个眼眶。
我妈哭得昏了过去。
她整个人往下出溜，被我爸一把抱住，瘫在地上，嘴里发出一种不像哭也不像喊的声音，像是什么东西在喉咙里被碾碎了。
我爸把她抱到椅子上，她的手脚冰凉，嘴唇发紫，好半天才缓过来。
我爸站在那儿，两只手攥成拳头，指甲掐进肉里，指节泛白，一句话也说不出来。
我看见他的眼泪从眼角滑下来，滴在他那双旧棉鞋上，一滴，又一滴，很快就被布面吸干了，只留下一小块深色的印子。
那天晚上，别人家放炮仗吃饺子，红红的炮屑落了一地，空气里全是硫磺味。
我们家在院子里搭起了灵棚，白布被风吹得哗哗响，像有人在哭。
头两天，没啥怪事。
守灵的人围着一盏白炽灯打扑克，烟一根接一根地抽，烟灰缸满了又倒，倒了又满。
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