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锁是铁的，锈成了疙瘩，用锹尖轻轻一挑，锁鼻断了，发出一声清脆的“咔”
。
刘国栋蹲下来，用手慢慢掀开箱盖——一股发霉的、混着腐烂木头和铜锈的气味冲了出来，像是有什么东西在箱子里憋了几十年，终于找到机会逃了出来。
箱子里头，一把桃木剑已经烂成了几截，剑身上的朱砂符还隐约可辨，红色的纹路在发黑的木头上像一道道干涸的血痕。
一个龟壳，巴掌大，裂了几条缝，壳背上刻着细密的篆字，字迹模糊，像是有人用小刀一笔一笔刻上去的，刻得很深，深到骨头里。
十几枚铜钱，用红绳串着，绳子已经朽了，铜钱散落一地，有的生了绿锈，有的还露着黄铜的本色。
还有几本线装书，书页黄得发脆，几乎碰不得，纸边卷起来，像秋天的落叶。
翻开其中一本，里面夹着一幅黄纸，纸上画着八卦图，八卦正中央用朱砂写着一个“镇”
字，笔画粗重，力透纸背，那红色在黄纸上显得格外刺目，像一滴凝固的血。
书的扉页上有一行小字，墨迹已经褪得差不多了，只能勉强认出几个笔画——大约是某某道人所置，年月日都已模糊不清。
刘国栋把那些东西一样一样拿出来，摆在泥地上，天已经大亮了，太阳升起来，照着它们，那些朱砂的字迹和刻痕在光线下显得格外清晰，像是刚刚才写上去的。
他站起身，看了看那截断墙，看了看那些东西，又看了看不远处被砖封住的澡堂子窗户。
风从缺口处灌进来，呜呜的，像是有人在远处叹气，又像是有人在低声说话，说的什么，听不清楚。
“把箱子抬到村外去，找块没人到的荒地埋深些。
南墙先不砌了，让它敞着。”
刘国栋的声音不大，可每个人都听见了。
从那以后，澡堂子真的安静了。
再没有人听见水声，再没有人看见暗红色的光，也没有人再做三个女人站成一排的梦。
那间矮趴趴的水泥房子被拆了，砖瓦木料分给了几户人家盖猪圈，地基填平了，上面种上了玉米。
玉米长得很快，第一年就比人高，叶子绿油油的，风一吹，哗啦哗啦响。
一晃几十年过去了。
村里盖了新楼房，修了自来水，家家户户安上了热水器。
年轻人没人记得老辈人传下来的话，可老一辈人路过那片玉米地的时候，还是会不自觉地放慢脚步，多看一眼。
他们什么也看不见。
玉米长得一年比一年高，可每年到了腊月二十七，那个日子，总有人听见玉米地里传来细细的水声，哗啦，哗啦，像有人在池子里慢慢走动。
没有人敢进去看。
刘国栋八十二岁那年冬天，在自家炕上咽了气。
他走之前说的最后一句话，谁也听不清。
有人说他喊的是“秀兰”
，有人说他喊的是“桂芝”
，还有人说，他喊的是“巧玲”
。
他儿子附在他嘴边听了好久，抬起头来，眼眶红了，没有说话。
他到底喊的谁，只有他自己知道。
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