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“周君，”
他终于开口，声音有些沙哑，“真相往往比躯体更为沉重。
你，可准备好了？”
我点了点头，喉头有些发紧。
空气中弥漫着一种近乎仪式般的凝重。
他深吸一口气，用那双解剖过无数尸身、稳定而干燥的手，缓缓掀开了封面。
映入眼帘的，是密密麻麻的字迹。
墨水颜色深浅不一，笔迹时而工整清秀，透着受过良好教育的底蕴；时而潦草狂乱，仿佛书写者正被无形的力量扼住咽喉；更有一些页面，被莫名的污渍濡湿，墨迹洇开，如同溃烂的伤口。
日记并非连贯，日期跳跃，断断续续，像一个神志不清者的谵语碎片。
藤野先生调整了一下笔记的位置，让光线更妥帖些，然后，用他那缓慢而富有顿挫的语调，低声念诵起来。
那声音，仿佛不是出自他口，而是从这笔记的深处，从清次那早已腐朽的躯壳里，幽幽地飘散出来。
明治三十四年卯月初晴庭院里的棠棣开了，粉白的一片，隔着书斋的格子窗望出去，像一团团没有温度的云。
父亲今日宴请的是陆军省的几位大人，觥筹交错，谈笑风生。
我躲在书库最深的角落里，摩挲着刚托人从荷兰带回的《东印度群岛动植物图鉴》。
那些奇异的形态，绚烂的色彩，才是真实活着的世界。
比这宅邸里一切镀金的虚伪，要真实千万倍。
拉丁文的学名，一个个音节，像咒语，将我引入另一个世界。
明治三十五年霜月阴大哥又闯进我的书房。
他穿着崭新的少尉军服，马靴锃亮，带着一股皮革与烟草混合的、令人作呕的气味。
他抓起我案头那本林奈的《自然系统》，随手翻了翻，嗤笑道：“清次，你整日埋在这些虫豸草根的图画里，能有什么出息？父亲的脸都让你丢尽了！”
他将书掷回桌上，力道之大，震倒了旁边的砚台，墨汁泼洒出来，污了才画到一半的秋海棠。
他们不懂，这书里自然的秩序，比什么都更永恒。
明治三十六年文月酷暑蝉噪得人心烦意乱。
午后的击剑练习，我又败给了二哥。
木刀击在手腕上，一阵钻心的疼。
父亲端坐在廊下，面色铁青，未发一言。
但那眼神，比木刀更利，比暑气更闷。
他看我的样子，不像在看儿子，倒像在看一件不合时宜的、亟待处理的废物。
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