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他一个个看过去，没找到张志远的。
他走到318门口，敲了敲门，里头没动静。
他又敲了敲，还是没动静。
他试着拧了一下门把手，门锁着。
他在走廊里站了一会儿，想了想，又回到一楼传达室，问老头知不知道张志远今天来没来上班。
老头翻了翻签到本，说张记者今天没签到，可能是出去采访了，也可能是休假了。
冷志军问了他的宿舍地址，老头翻了翻通讯录，把地址抄给了他，还说了一句：“你要找他，最好晚上去宿舍，他晚上一般都在。”
冷志军拿着地址，出了报社，坐了半个小时的公交车，到了晚报社宿舍楼。
那是一栋老旧的居民楼，外墙皮都掉了，红砖露在外面，斑斑驳驳的，像长了一身牛皮癣。
楼道里堆着自行车、煤球、旧纸箱，乱七八糟的，一股子霉味儿。
他上了三楼，在402门口站了一会儿，听了听，里头好像有人，有电视机的声音，还有人在说话。
他敲了敲门，好一会儿，门开了，开门的正是那个记者，张志远。
张志远三十出头，瘦高个儿，戴着一副黑框眼镜，下巴上有一颗黑痣，穿着一件灰色的毛衣，袖子撸到胳膊肘，露出一截细长的手臂。
他看见冷志军，愣了一下，上下打量了他一眼。
“你找谁？”
“找张记者。
你是张志远吗？”
“我是。
你是？”
“我叫冷志军，是长白山那边一个参场的。
你上个月去我们那儿采访过，问了好多野人的事。
你还记得吗？”
张志远的脸色变了一下，很快又恢复了正常，可冷志军看出来了，他的眼睛闪了一下，像老鼠看见猫一样。
他往后退了半步，手握着门把手，像是在犹豫要不要把门关上。
“哦，记得记得。
你进来吧。”
他把门让开了，冷志军进了屋。
屋子不大，一室一厅，收拾得还算干净，就是有点乱，茶几上堆着报纸、杂志、信封、圆珠笔，还有半碗没吃完的方便面，面条都坨了，汤早就凉了，上面浮着一层油。
冷志军坐在沙发上，沙发很软，一坐就陷下去了，弹簧吱呀响了一声。
张志远坐在他对面，倒了杯水递过来，水是凉的，凉水杯底沉着几片茶叶，胖胖的，皱巴巴的。
“张记者，我今天来，是想问你一件事。”
冷志军把水杯放在茶几上，没喝，两只手交叉着搁在膝盖上，身子微微前倾，像一只准备扑食的豹子，气场压得很低很沉。
“你说。”
张志远翘起了二郎腿，可又放下来了，手指在膝盖上敲了两下，显得有些局促不安。
“你上个月去参场采访，问了野人的事，问了他们住在哪儿，平时吃啥，用啥家伙打猎。
你是不是把这些信息告诉了一伙人？那伙人后来去抓野人了，抓了两个，差点就运走了。
这事儿跟你有没有关系？”
张志远的脸色彻底变了，白得像一张纸，嘴唇抖了抖，像是想说什么，又咽回去了。
他低下头，沉默了好一会儿，屋里安静极了，只听见电视机里传出的声音，是一个什么电视剧，有人在哭，哭得稀里哗啦的。
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