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锅里放油，油热了放葱姜蒜爆香，放鸡块翻炒，炒到鸡皮金黄，加酱油、料酒、糖、盐，再加开水，没过鸡块，盖上锅盖，小火慢炖。
灶膛里的火不能太大，也不能太小，要刚刚好，让锅里的汤咕嘟咕嘟地冒着小泡，像开了锅不掀盖似的。
胡安娜守在灶台前，不时掀开锅盖看看，用铲子翻翻鸡块，尝尝咸淡，调整一下味道，那认真劲头，比冷小军考试还上心。
炖了差不多一个小时，灶房里飘出一股浓郁的鸡肉香，香得能把人的魂勾走。
冷小军站在灶房门口，吸着鼻子，口水咽了好几次，喉咙咕咚咕咚响，像一口干涸的井突然冒出了水。
冷志军看着他那副馋样，笑了笑，从锅里捞出一块鸡腿，放在碗里，递给他。
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“尝尝咸淡。”
冷小军接过碗，也不怕烫，用手抓起鸡腿就啃，烫得他直吸溜，可又不舍得吐出来，一边吸溜一边嚼，一边嚼一边眯着眼睛，那表情又痛苦又享受，像在受刑又像在享福，矛盾得很。
“咸淡正好！”
他含混不清地说，嘴角全是油，下巴上沾着肉渣，腮帮子鼓得像只仓鼠。
“行了，别在这儿挡道了，去叫爷爷和奶奶吃饭。”
胡安娜把他推出灶房，拿抹布擦了擦他嘴角的油，又在他屁股上拍了一巴掌，不重，轻轻的，带着宠溺。
晚上，一家人围坐在八仙桌前吃饭。
一大盆小鸡炖蘑菇摆在桌子中间，鸡肉炖得烂烂的，用筷子一夹就骨肉分离，蘑菇是林大壮春天采的松蘑，晒干了留着，用水泡发了炖在鸡里，吸饱了鸡汤，又滑又嫩又香，比鸡肉还好吃。
酸菜白肉、肉炒豆角丝、凉拌黄瓜、蒸鸡蛋羹，摆了满满一桌子，碗挨着碗，盘挨着盘，连放筷子的地方都没有了，冷小军硬是在盘子缝里找到了一个拳头大的空隙，把筷子搁在那里，稳稳当当的，像一座独木桥横跨在两岸之间。
冷潜喝了两杯酒，脸红了，话多了。
他拉着冷小军的手，指节粗大的老手握住了孙子的手，握得紧紧的，像钳子一样，冷小军想抽都抽不出来。
“小军啊，爷爷这辈子没念过啥书，吃了没文化的亏。
你赶上了好时候，得好好念，念出个名堂来，给咱冷家争口气。
你爸小时候家里穷，念不起书，你爷爷我没本事，对不起你爸。
你现在有条件了，可不能对不起自己，知道不？”
说着说着声音就哽咽了，眼角有泪光在闪，在煤油灯下亮晶晶的，像两颗星星。
冷小军点了点头，喉咙像被什么东西堵住了，说不出话来，只能点头，使劲地点，点得脖子都快断了。
冷志军看着爹和儿子，心里头像打翻了五味瓶，酸甜苦辣咸搅在一起，说不清楚是什么滋味。
他端起酒杯，喝了一大口，酒入喉咙，热辣辣的，从嗓子眼一直烫到胃里，烫得他眯了眯眼睛，呼出一口长长的热气。
他想起自己小时候，爹也是这样跟他说的，说好好念书，念出个名堂来，别跟爹一样在山里刨食。
可他不是念书的料，念了几年就不念了，跟着爹进了山，一进就是大半辈子。
如今儿子要走他没有走过的路了，他心里头既有期待，又有担忧，还有一丝说不清道不明的失落，像是什么东西正在从他手里溜走，他想抓却抓不住。
那顿晚饭吃了很久，吃到月亮都升起来了，银盘似的挂在东边的天上，又圆又亮，光洒在院子里，白花花的，像铺了一层霜。
院子里的大毛二毛趴在圈栏里，眯着眼睛，角上的红布条在夜风里轻轻地飘着，像两面小小的旗。
大灰二灰趴在门槛旁边，下巴搁在前爪上，耳朵偶尔动一下，像是在听屋里人的说笑声。
小黑蹲在灶房顶上，眼睛在黑暗中发着绿光，像两盏幽暗的小灯。
冷小军考上高中的消息很快在屯子里传开了。
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