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月深吸一口气，右手轻轻抬起。
指尖的淡青咒力尚未完全凝聚，周遭的浓雾便像活过来一般，缠绕而上。
那雾气触感粘稠，带着甜腻到令人作呕的脂粉气。
一个带着笑意、却冰冷彻骨的女子声音，仿佛贴在她的耳廓，轻轻呵出：“吉时已到——”
一股过电般的寒意从尾椎骨炸开，瞬间爬满整条脊背。
她几乎能“听”
到自己每一根寒毛竖立时，与粘稠雾气摩擦的细微声响。
红白撞煞
起初，只是冷。
一种不同于任何寒气的、钻透灵髓的冷，从四面八方贴敷上来，悄无声息地浸入。
月甚至没来得及看清周围，意识先被这冷攥住了。
它不像攻击，更像一种覆盖，企图将她的存在，从头到尾重塑成与这片领域独有的、死寂的模样。
视野终于清晰时，白雾浓稠，却并非遮眼。
它更像一层惨白的滤镜，让万物失却鲜活的颜色。
脚下是暗红的、微微绵软的东西，踩上去没有声响，只留下一个浅浅的凹痕，缓慢恢复，如同有生命的血肉。
呼吸间，铁锈般的腥甜缠着旧纸腐朽的闷味，直往喉咙深处钻。
但这还不是最糟的。
最糟的是声音。
那不是从远处传来，而是直接在她颅骨内嗡鸣、回响。
左边，是送葬的哀乐，唢呐吹得断断续续，像哮喘病人最后的抽气，夹杂着压抑的、仿佛被布蒙住的哭泣；右边，是迎亲的喧闹，同样的唢呐却尖利得刺耳，锣鼓点敲得人心慌，却毫无喜气，只有一种机械的喧哗。
两股声浪在她脑子里打架，撕扯着她的注意力，让她一阵阵眩晕。
她想动，却发现身体沉重得可怕。
不是被捆缚，而是……这片天地在排斥她的“灵动”
，试图将她“固化”
在此。
咒力的流转变得异常艰涩，如同在粘稠的胶水中划动。
然后，雾动了。
不，不是雾动。
是雾中浮出的东西在动。
左侧，惨白的队伍像从陈旧宣纸上拓印下来，缓缓显形。
高举的丧幡，“奠”
字墨迹淋漓欲滴。
八个漆黑的纸人抬着棺木，步伐僵硬划一。
棺木没有盖子，里面是浓得化不开的阴影，边缘不断渗下暗红色的粘稠液体，一滴，一滴，砸在血地上，晕开时，竟隐约形成细小扭曲的符文。
更多的纸人捧着牌位、提着白灯笼，惨白的光映着它们脸上敷衍描画的五官，空洞的眼眶齐齐“望”
着她。
右侧，猩红的队伍则带着一种湿漉漉的、仿佛刚从血池捞上来的质感出现。
唢呐纸人的腮帮夸张鼓起。
纸马纸轿披红挂彩，但那红色黯淡污浊，像是陈年的血垢。
喜轿的帘子紧闭，但轿身随着移动微微摇晃，里面传来指甲刮挠木板的滋啦声，时轻时重，伴随着极力压抑的、女子呜咽般的抽气。
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