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阳光从那道缝隙中倾泻而下，落在窗台上，落在积雪上，落在室内地板的边缘。
这是五月末的西伯利亚，难得的、短暂的晴天。
费奥多尔站起身，走到窗边。
阳光照在他苍白的脸上，却没有带来多少暖意。
他看着窗外那片被雪覆盖的针叶林，看着树梢上偶尔抖落的雪块，看着远处山脉模糊的轮廓。
阳光下的雪，依然不会融化。
就像某些东西，无论如何都不会改变。
午后，费奥多尔带着两个孩子进行了短暂的“户外活动”
。
仅限于安全屋有顶棚的露台上。
这里的积雪被定期清理，铺着防滑的垫子，米哈伊尔可以在上面跑动，娜塔莉娅则被放在特制的婴儿推车里，裹得严严实实。
米哈伊尔穿着厚厚的冬装，像个圆滚滚的小球，在露台上跑来跑去，追逐那些偶尔落在栏杆上的麻雀。
他跑几步就摔倒，爬起来继续跑，小脸上写满了兴奋。
“鸟！
鸟！”
他指着麻雀，大声喊着。
麻雀被惊飞，他追到栏杆边，看着它们飞向远方的树林，紫罗兰色的眼睛里满是好奇与向往。
费奥多尔站在他身后，一只手扶着婴儿推车，另一只手轻轻搭在儿子的肩膀上。
阳光照在他们身上，拉出长长的影子。
“它们飞走了。”
他说。
“飞……回家？”
米哈伊尔问。
费奥多尔沉默了一瞬。
“也许。”
他最终回答，“回它们的家。”
米哈伊尔仰起脸，又问：“米沙的家？”
费奥多尔低头，看着儿子那双与自己如出一辙的眼睛。
那里面没有复杂的情绪，没有试探，没有算计，只有最简单的、最纯粹的疑问。
“这里。”
他说，声音比平时更低了一些，“这里是你的家。”
米哈伊尔对这个答案显然很满意，又跑开去追逐另一只落在栏杆上的麻雀。
娜塔莉娅在推车里咿咿呀呀地叫着，伸出手想要抓住什么。
费奥多尔蹲下身，将她的安全带检查了一遍，然后轻轻握住那只伸出来的小手。
娜塔莉娅立刻攥紧他的手指，用力地摇晃，仿佛那是她与这个世界之间最重要的连接。
阳光落在他们身上，短暂地驱散了西伯利亚永恒的寒意。
但费奥多尔知道，这只是暂时的。
就像那个午后，阳光会被云层重新遮蔽。
就像那些麻雀，最终会飞向它们真正的家。
就像某些人，一旦离开，就不会再回来。
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